Валерий Бессарабский - Поздняя встреча. Сборник стихов и песен

Сидели. Пили по сто грамм
У бородатого Володи.
И стал я песни петь друзьям
О коммунистах и народе.
Кричал: ” Вина налейте нам!»
(Его всегда я пью без меры)
И тут мне старший лейтенант
Сказал: «Ну, спой за офицеров!»

Товарищ старший лейтенант!
Не надо носом бить посуду!
Товарищ старший лейтенант!
Сегодня петь и пить я буду за Вас!

– «Ну почему на нас так злы?
Мы это часто замечаем.
Конечно, есть средь нас козлы,
И все же мы вас защищаем.»
Ему ответив: «Хорошо»,
С дурацкой мордой и поклоном,
Вдруг вспомнил я, как сам пришел
В десант зеленым «салабоном».

Товарищ старший лейтенант!
Не надо носом бить посуду!
Товарищ старший лейтенант!
Сегодня петь и пить я буду за Вас!

И хотя мой голос огрубел,
Я все представил в лучшем виде,
Он мне сказал: «Ты правду пел,
И все же ты меня обидел».
Потом, всосав еще стакан,
Уснул, сказав, что он не с нами.
И только ветер-хулиган
Трепал усы его, как знамя.

Придет июль. Получишь ты диплом
И две звезды в погон воткнешь устало,
И станешь ты тогда, дружок, «козлом»
И, несомненно, станешь ты «шакалом».
Тебе в войсках доверят целый взвод,
И скажет ротный: «Разделяй и властвуй».
И «фазаном» застроенный народ
Ответит хором: «Шакалюга, здравствуй!»

Ты лишь начнешь вершить свой ратный труд,
Как будешь трахнут ни за что комбатом.
Тебя, дружок, сомненья разберут
И ты обиду сгонишь на солдатах.
А что солдат? Он в обращенье прост —
Он стерпит всё, он в дембель верит свято.
Седой полковник, в блеске твоих звезд
Я вижу боль и горечь дней солдата.

А помнишь, ты когда-то молод был?
Вопрос «кем быть» лежал тяжелым грузом.
Ты про войну читать тогда любил,
Смотрел «Служу Советскому Союзу».
Когда ж, дружок, ты на излете сил
Уйдешь в отставку, не узнав успеха,
Так для чего ты двадцать лет служил? —
Спроси себя и станет не до смеха.

Старый доктор, добрый доктор,
Он в делах врачебных дока,
Он в своей работе мастер,
Он магистр и чародей,
Без усталости и злости
Много лет он лечит кости,
По деталям собирая
Раскуроченных людей.

Он в палату входит бодро,
Ребра, черепа и бедра
Тут лежат на койках гордо
И надеждою живут.
Он разбитых успокоит,
Кто с ногою, кто с рукою,
Загипсованные люди
От него все чуда ждут.

Он за эти годы, братцы,
Сделал сотни операций.
Что угодно может статься
С нами в наш безумный век.
На дорогах мы зеваем,
Под машины попадаем,
Вечно что-то мы ломаем —
Так устроен человек.

Приходи к нему лечиться,
И с коленом и с ключицей,
Он поправит вам копытца
И с улыбкой исцелит.
Гагауза и албанца,
И приятеля туканца,
Федор вылечит Степаныч,
Наш болградский Айболит.

Провинциальные солисты.
Порой звучат не очень чисто,
И перед выходом на сцену
Они волнуются подчас.
Хотя не все учили гаммы,
Но не поют под фонограмму,
За свой талант не просят денег
И не обманывают нас.

Провинциальные поэты.
В стихах их часто рифмы нету.
Творят они не для газеты,
Не для известности пустой,
Не за квартиры, не за дачи,
А для людей, от сердца значит,
Вот почему с тобой мы плачем,
Над их нехитрою строкой.

Провинциальные танцоры
Им редко ставят мониторы.
Они на сцене все партнеры,
А в жизни даже не друзья.
Какие могут быть балеты,
Когда на завтра денег нету?
Невольно сядешь на диету,
А дома – дети и семья

Провинциальные актрисы
Полины, Зины и Ларисы,
Их Буратино и Алисы,
Конечно, очень хороши.
Всю жизнь читают юморески,
Порой доходят до гротеска,
Давай простим акцент им местный,
Они играют от души.

К кому из них себя причислю?
И тот, и этот в неком смысле.
Сейчас вот-вот объявят выход,
Вновь за кулисами сижу.
– Поет Валерий Бессарабский!
Я прогоняю трепет рабский.
И, совершив глубокий выдох,
На сцену снова вхожу.