Наталья Пауконен - Следы моей осени

Ты закрываешь книгу в миг
И будто в темноте блуждаешь.
Но отзвук тех, былых интриг
В душе волненьем разжигаешь.

И снова – новая на вид,
Но древняя как мир история.
А за обложкой – лишь твоя
Мечты и страсти территория.

Он менялся с быстротой бежавших лет,
Укрывался золотой листвой от ветра.
Верил в сказки, одевался в мягкий свет
Вечерами из оранжевого фетра.

Он блестел бриллиантами в ночи,
Как в перине, под пушистым снегом.
Он играл в весенние лучи,
Он смеялся шаловливым эхом.

И сейчас он стал совсем другой,
Будто я совсем его не знаю.
Только сердце чувствует – родной,
Но от глаз загадочно скрывает.

Скрипят, их бы маслом смазать,
Но детям не надоели.
Они – настоящий праздник,
Летающие качели!

Мелодию дней осенних
Качели опять играют.
У них не хватает спинки,
Но детям всего хватает.

И дует им ветер в спину
Лет двадцать, а может, больше.
Они не знают свой возраст,
И детям неважно тоже…

Когда-нибудь поменяют,
И будут другие дети.
Пока же скрипят качели,
И солнце им так же светит.

Чуть раньше шёпотом кисть холсту
Стихи читала о днях прекрасных.
А холст, прочувствовав красоту
Всё отражал в нереальных красках.

И вот картина уже в руках,
Художник смотрит, не понимая,
Как всё же это случилось так,
Что лишь картина, но ведь живая!

Она рождает в душе порыв
Любви, поэзии, вдохновенья,
Она как ветер в лесной тиши,
Она блистает как лист осенний!

Висит картина на чьей-то стене,
И все, кто мимо неё проходит,
Оказываются в волшебном сне,
Стоят и глаз с картины не сводят.

А тайна, знаете ли, проста —
Художники, что рисуют сердцем,
У них поэзия есть в руках,
Что в душу найдёт потайную дверцу.

Я пью имбирный чай,
Он немного похож на пряник,
Согревает мне руки и говорит о зиме.
За окном же очень темно,
Тучи небо от нас закрывают,
И совсем ничего не предвещает снег.

Я сижу за столом
И пишу в своей старой тетради,
Как мне хочется снега и зимнего волшебства.
Я закрою глаза,
Попытаюсь в душе представить,
Что все добрые сказки – это не просто слова.

Этот чай с имбирём
Согревает и дарит надежду,
Будет снег или нет,
Всё равно ведь придёт Рождество!
Вот шагает декабрь,
Может быть в белоснежных одеждах,
Если нет – так всё в сердце:
И сказка и волшебство.

Поэзия живёт в ручьях,
Во льдах холодных.
Поэзия живёт во сне и наяву,
Поэзия живёт в горах
И тучах чёрных.
Поэзия есть в том,
Что я живу!

Поэзия в домах и самолётах,
В китах, и кораблях,
В морской волне.
Поэзия в глазах и ярких звёздах.
Поэзия – мгновенье в тишине.

Поэзия в профессиях глубоких,
Тех, что стремятся тайны все открыть,
Так и в простых и даже одиноких,
Ведь делать что-то – это значит быть.

Поэзия! О, сколько в этом слове!
Она в мультфильмах, театрах и кино,
Она живёт в квартире,
Что напротив,
Она уже глядит в моё окно!

Поэзия… Наверно, это небо,
И люди, и мирская суета.
Безумная и сказочная небыль.
Взгляни, открой скорей свои глаза!

Поэзия. Печаль в ней так и тонет,
И бесконечна мировая скорбь.
Она и приютит, и обездолит,
Она кричит о счастье вновь и вновь.

Я в муках… Как всегда глаза в тумане,
И то, что создал этот Человек
Меня зовёт, меня совсем дурманит!

Поэзия – мой самый первый снег…

Он, вроде, не древний, но каждая трещинка
Пропитана пылью больших дорог.
Он дорог тебе, и сколько в нём прожито,
С трудом ты сегодня припомнить смог.

Вот лестница та же, перила покрашены
В какой-то чужой, осуждающий цвет.
Всё то и не то, и порой тебе кажется,
Что ты здесь совсем другой человек.

Стоит старый дом, люди в нём всё меняются,
Все переезжают – проходят года.
Новая мебель и стены ломаются,
Трещит старый дом, но терпит пока.

Так медленно к кнопке рука твоя тянется,
И вот приезжает серебряный лифт,
Ты медлишь, ты мнёшься и очень стараешься
Продлить это время, хотя бы на миг.