Ава Сканич - Ахаунт

Слова мои не прощены,
как долго буду я, страдая,
мечтать, чтоб осень золотая
отмыла память от вины,
да, я в отчаяньи живу,
и не надеюсь на удачу…
Я говорю?
Нет, я так плачу
над непокорным словом «мы»…

Прости, не гений мой,
смирись с такой, как есть,
ведь славословье убивает честь.

Молчи, мой не герой,
брутальность не причина
считать, что ты мужчина.

Прощай же, мой покой,
не жажду я блаженства,
ведь нет в нём совершенства.

Не свесть въедино, нет,
ум и печаль, – и вера
не созидает меры.

Не достаёт любви,
чтоб колокола звон
своею мощью распугал ворон.

Я совершенства жажду,
и увы,
в сём поиске не снесть мне головы.

Сегодня, лазая в Сети,
познала (Господи, прости!):
рэп, мат, стёб, поп, и просто трёп;
болтала с девочкой,
старухой;
кретину врезала по уху,
критиковала мазохиста,
бежала ушлого юриста,
о Билли Гейтс,
ты возле бога как апостол,
ты ангел просто;
сегодня в ухо мне шептали —
права как будто своровали,
какие вопли раздаются,
когда за край слова прольются,
о боже, где искать поэта,
в тисках таможни интернета;
ля-ля и три куплета сбоку —
не Пушкин, нет, не Сумароков, —
не повторить за разом раз
один заказ;
нет, парень, каКчества не видно —
вот то и стыдно;
долой всё авторское право, —
и Блок и Стенли – всё отрава,
неповторимо,
непокупно —
так недоступно!
О, мать твою не пожалеть,
вне монитора бродит смерть,
она закосит всех когда-то,
кто верит в истины апдато.

Не думать, не искать,
не ждать и не мечтать;
прожить полжизни
и уже простить
тех, кто не смог заставить
жить в границах,
и обязать саму себя
себе самой
определить границы;
прожить полжизни и забыть о том,
что радости бывают и печали,
и сколько раз опять стоять в начале,
и зов бессмертья слышать впереди;
прожить полжизни,
всё начать с конца,
и примитиву ужасаться снова:
скатиться от Платона до флэшмоба!
Вавилоняне, чуден наш язык,
бог разделил,
и правит он умело,
ещё чуть-чуть, и под звериный рык
мы будем азбуку учить набЕло.

Да, наша жизнь отмечена не страхом,
и не любовью, нет,
увы, увы,
презренья обжигающая маска
вгоняет в краску.
Нет, не прощаем мы причуд,
и не прощаем мы уродства,
как не прощали первородства
князей тщеславные враги.
Презренны старые, смешные,
презренны юные, тупые,
презренные пахнущие плохо,
презренно всё, всё, что плохо,
что нарушает карту мира
вновь сотворённого эфира.
Не поддавайся, мой герой,
возненавидь меня однажды,
мне расставание не страшно,
но лишь бы взгляд не свысока,
пускай мужское превосходство,
для силы гендера печать,
меня волнует, но опять
прошу жестокой я отваги —
пусть мне презренной не бывать!

Да – Чичиков рулит в «Раю»,
Коровьев клубы жжёт без спичек,
всё для чего – трясти синичек
вуалехвостых за бока.
Булгаков, чёрта интуистик,
как жизнь твоя была легка —
чуть-чуть фантазий, море жизни,
и летопись в круговорот
уже запущена навечно,
ужель, о боже, всё конечно —
итогом проданной культуры —
сплошные клетки, жопы, дуры;
и место лобное горит,
огонь мосты сожжёт втихую,
и я на пустыре рисую
вполне доходную клоаку,
и всё по новой —
жизнь со смаком,
и цимес кровью растечётся,
и чёрт под цахесом пасётся.

Я записалась во флирт-сайт,
вот интересная игра,
сначала тест пройди по-полной,
потом узнаешь, кто ты есть,
потом по списку можешь счесть,
какой тебе партнёр любовный
подходит более других,
а после можешь слать письмо —
но – вот облом! – плати,
иль ник, одна лишь кличка в заманухе
тебе на память в списке светит,
ну что ж, знакомы шутки эти,
плачу и плачу в нетерпеньи,
фортуны колесо кружит,
а вдруг другая путь заступит, —
вовеки ведьму не прощу!
Нет, не грущу, успела в рай,
все совпаденья в интересах,
и мелким бесом извиваюсь,
пишу, не думая, и что —
ему не нравлюсь я! —
но что,
что, боже мой,
его повергло в изумленье?
Своим глазам не верю я —
плов я люблю! —
и сей кретин бездарный
счёл азиатский вкус —
чем, думаете? Видом нетоварным!
Ну нет, шалишь, брат,
в бешенстве я зла,
злопамятна,
и кроме —
флиртую я,
а не стою в витрине в Моссельпроме.
Ах, Маяковский, как твои уроки
мне помогают выстоять словесно,
когда в натуре неизвестно —
кто пред тобой: кретин иль просто хам!
Своей души не тратя понапрасну,
твой хамский выпад, брат,
я мести в откуп прикажу,
я не сужу,
я Бога берегусь,
но что же делать,
если жирен гусь,
и в очаге огонь,
и вертел уж готов,
короче, братец,
там и дичь, где плов!