Ирина Цветочная - Я, увы, совсем не поэтесса. Сборник стихотворений

Я, увы, совсем не поэтесса.
Лишь умею строчки рифмовать,
Наслаждаясь результатом и процессом,
Душу на бумагу изливать.

По ночам приходит вдохновение,
Мысли – «роем пчёлок» в голове…
И самой себе на удивление —
Стих рождается в полнейшей тишине.

В первом классе школы начинала
С ручкой и тетрадкою в руках…
Сколько долгих лет уж миновало,
Вся моя судьба, вся жизнь – в стихах!

Кто-то с радостью, а кто-то с грустью,
Может, у кого-то та же боль,
Может, у кого-то те же чувства,
Верю, опыт пригодится мой!

Верю я, что слово лечит душу,
А стихотворение – вдвойне!
Если вдруг мой труд кому-то нужен,
То не зря я существую на Земле!

Своих стихов не помню наизусть
К великому стыду,
Но строго не осудят пусть
Забывчивость мою.

Поверьте, в каждом – часть души,
Секретов вовсе нет!
В них мысли, боль, мечты мои
За три десятка лет!

Живу мечтой и верю, жду —
Тот день и час придет:
Я в руки с трепетом возьму
Красивый переплет…

Я мечтаю дарить людям радость
И отличное настроение,
Прогонять тоску и усталость,
Озаряя, как солнце весеннее!

Чтоб они от меня заряжались
Нескончаемым позитивом,
И сердца теплом наполнялись,
А улыбка бы с губ не сходила!

Почему же мрачность, тревога,
Ожидание вечно плохого
Записали меня в пессимисты,
Не дают мне радовать близких?!

Силы духа мне не хватает,
Но по-прежнему я мечтаю!..

Спросила я мальчишку юного
«Герои – кто они? Какие?»
Он перечислил многих, думая,
Что те – экранные – крутые.

Но я отвечу: «Мысли – ложные…
Не соглашусь, увы, с тобой!
Давай вернёмся, друг мой, в прошлое:
В любой семье есть свой герой!

Из поколенья в поколение
Из судеб, раненных войной,
Сложилось четко представление:
Какой он – истинный герой.

Вот где отвага, мощь и слава!
Где страх и горе, смерть и боль!
Ты слёзы видел ветерана?
Вот это истинный герой!

Керчь. Обычный день стоял.
И ничто беды не предвещало.
Вдруг возник – взорвал, перестрелял!
Были люди, а теперь не стало!..

Шли они работать и учиться,
И никто не думал умирать
От руки безжалостной убийцы.
Он сегодня судьбы стал решать.

Самому всего лишь восемнадцать…
Вирус извне призван заражать.
Сколько это будет продолжаться?!
Душат слёзы, боли не унять!

«Жертвы, жертвы…» слышно отовсюду,
Рвут трагедии на части шар земной…
Как нам вымолить у Бога чуда?
Чтобы жить спокойно нам с тобой…

Величаво и торжественно
Госпожой в свои права
Так, казалось бы, естественно
Входит осени пора,

Демонстрируя столь женственно
Гардероб богатый свой,
Как дизайнером божественным
Создан Мастера рукой…

Свежесть ветра переменного
И мелодия дождя
Говорят о переменах нам,
Есть надежда: «Всё не зря!»