Светлана Шаляпина - Записки Белой Лисы. Сказки

присмотри за теми, кто не просит,

приоткрой единственную дверь –

каждому, когда его заносит…

18 августа 2017 г.

Сказка кончится, экран погаснет,

поползут субтитров имена,

невесомое невидимое счастье

унесёт с собою тишина…

Упадут высокие портьеры,

опустеет праздничный буфет,

и качнется к ночи день премьеры –

обещая завтрашний успех…

21 августа 2017 г.

Чуть шаркая, чуть приволакивая хвост,

Притырив виски и два блока сигарет,

по залам ЗИМНЕГО – от окон до ворот –

бродил с заката до рассвета старый ЧЁРТ…

– «Ведь понатащут же орущих малышей,

Повыгонять бы их, бездельников, взашей…

А че таскаются – как будто что поймут…

Как будто тут их – в вечность проведут…

Наивные, все смотрят в зеркала –

И норовят примерить на себя –

Чужую жизнь, чужой триумф, чужой паркет,

Чужой фарфор, чужую грусть, чужой багет…»

22 августа 2017 г.

Нежно-розовые острова –

посреди голубых облаков…

Позаброшенные города –

к ним никто из нас не готов…

Там наверное – тишина —…

изумрудно зеленого цвета…

Там наверное – не война…

Но нам поздно узнать об этом…

2 сентября 2017 г.

ЧЕРТИ ладан жгли на пепелище

за помин неопытной души –

ЦАРЬ он был, ВОЛШЕБНИК или НИЩИЙ –

только ненароком согрешил.

Мало ли – бывает – не ответил,

позавидовал, обидел, не простил,

не зашёл, не позвонил, не вышел,

и о чем-то важном не спросил…

6 сентября 2017 г.

Я хочу – туда, где паруса.

И желательно – алые.

А билет – уже – в оба конца,

и мечты запоздалые.

Не пятнадцать, чтоб как-то вот так, исподволь…

Сорок пять, и на окнах уже в сентябре –

изморось.

27 октября 2017 г.

Я буду твоей КОРОЛЕВОЙ,

а ты моим КОРОЛЁМ.

Назначим кота ВАЛЕТОМ,

а брата – главным ФЕРЗЕМ.

И в белых ливреях ПЕШКИ…

на белых больших СЛОНАХ

рулончиками депеши

нам будут слать о боях.

Кофе в тонком фарфоре,

витиеватый сервиз…

А под балконом – море,

и ЧАЙКИ за РЫБОЙ вниз.

Какая будет эпоха…

Какая пойдёт игра…

Сегодня мне очень плохо,

давай – мы завтра с утра?

2 ноября 2017 г.

Шёл день приблизительно третий –

если считать с конца.

Его почти не заметил

никто из большого ДВОРЦА.

Подумаешь, слишком низко …

ЧАЙКИ спускались к воде…

Подумаешь, слишком близко

кто-то играл на трубе…

Как-то не так, иначе –

ухала днём СОВА.

Казалось, что кто-то плачет –

не разобрать слова…

Но это же было так видно,

часы отбивали такт…

И было до слез обидно,

что что-то пошло не так…

Шёл день приблизительно третий,

и КТО-ТО об этом знал.

Просто смотрел на это,

думал, считал, молчал…

3 ноября 2017 г.

Я расскажу тебе сказку –

про очень белую ночь.

Ты мне подаришь ещё раз –

ту же самую дочь…

Ну я не знаю – как это —…

как-то же можно, шутя?

И станет волшебно-сказочным

утро нового дня…

Дни никуда не уходят –

они остаются в нас –

запахами прибоя,

осколками лишних фраз.

Можно увидеть комету,

можно поймать звезду,

но только в другом сюжете

я – тебя – не найду…

5 ноября 2017 г.

Когда взрослые БОГИ уходят по взрослым делам –

эпидемии, войны, вулканы, тайфуны, цунами –

остаются за них – помоложе –

кто весел, кто пьян,

и тогда на земле начинаются…

бури в стакане.

Начинают писать –

те, кто сроду двух слов не писал,

и за кисти хватаются

к фомке привычные руки,

приплывают из грёз

безнадежные те паруса –

цвета алой зари,

цвета первой любви и разлуки.

Начинается бег

по почти вертикальной стене –

хоть на миг – но порвать —

опостылевший миф притяженья…

Начинают гадать по зависшей над миром Луне –

и искать в зеркалах

и оплывших свечах подтвержденья.

10 ноября 2017 г.

Ещё не написан ни Новый, ни Ветхий Завет…

Ещё МОИСЕЙ ничего не писал на скрижалях…

Но точно таким же неровным был бледный рассвет.