Е. Самохина - О чем не спят поэты

Ты им прощён, но будет так всегда:
Останется распятым при Пилате.
А Тибра всплеск и мутная вода
Задуматься заставят о расплате.

Родных своих не предают над плахой
И даже под обрезом у лица.
С родными не прощаются от страха,
Звенящего под пулей из свинца.

Родных своих телами заслоняют,
Не ждут на то согласия в ответ.
Родных душой и сердцем защищают,
Закрыв собой от боли и от бед.

За все богатства в нашем бренном мире
И перед смертью своих близких не предам.
Сотру все в порошок, до самой мелкой пыли,
Но, никому в обиду их не дам!

Тем, кто давил, весьма, самодовольно,
Кто их безжалостно топил и вёл ко дну,
Кричу в лицо: Тряситесь! Будет больно!
Я объявляю вам ответную войну!!!

И станет волк в овечьей шкуре пасти стада и править миром,
И большей лжи во век не будет, чем та, что правдой торопливо,

Наречена, и ей покорно, с колен не встав пред лжемиссией,
Дарами льют из чрева горна отары, волю пересилив.

Но день придёт и пред закланьем один из тысячи счастливцев,
Чуть придержав на шее камень, мозги расшевелив ленивцам,

Укажет молча странным жестом безумным овцам на пророка,
Глаза лишь раз подняв на солнце, перед последним самым вздохом.

И кто-то вскрикнет: Боже правый, при свете виден он насквозь!
Восстанут дружные отары, но дабы думать не пришлось,

Найдут замену и восхвалят. Провозгласят Господним сыном,
И снова волк в овечьей шкуре пасёт стада и правит миром…

Дешевые билеты! – На площади кричали.
Берите, не скупитесь! В огромном, светлом зале
Займёте своё место, и чудо-представление
Покажут лучшим зрителям артисты без сомнения!

Толпа засуетилась:
Ну как же, надо брать!
Билеты за копейки!!! И КТО там выступать?
И ЧТО за представление? Всех волновало мало,
Сказали же, отменное! Артистам честь и слава!

И то, что лавки старые и странные подмостки,
Все вроде бы заметили, а возмущенной горстке
На ухо быстро «цыкнули»: Да чтоб вы понимали!
Искусство – дело тонкое. «Ликбез» прошли б вначале!

Артист со сцены: Знаете? Трава то не зелёная!
И публика в овациях: О, да!
Лишь обреченная,
Та горстка здравомыслящих, пытаясь возразить
Опять толпой раздавлена: Не вам талант судить!

С подмостков, А! – все хлопают, от Б! восторг до слез.
Казалось бы, все умные. Неужто, вы всерьёз?
И, в общем, представление цене равно билета,
И не в рекламе дело здесь, мораль не только в этом,

А в том, что кто-то, веруя, что он и есть пророк
На пьедестал, пусть «липовый» взобраться нагло смог,
И с лестью о величии все будут говорить.
Гораздо проще быть с толпой, чем стоптанным ей быть.

Венчал меня своей свободой,
Давая крыльям большего размаха.
Пылала пеплом на плече
Моя последняя рубаха.