Рубашку ты носишь чаще,
Скомканность стиля лишь оправдание
Выдоха-вдоха,
Чтобы вместить тот вечер,
Когда я впервые любил не частями,
Когда полюбил тебя целой
В тот вечер, когда ты стояла спиной ко мне
В оконном из рам прицеле.
Мастурбирая от отчаянья
Имитатором члена со стразами,
Украшала она обручальными
Кольцами всякими разными.
Оргазмируя от безысходности,
Она хохотала бешено,
А дальше, без лишних подробностей,
Ее обнаружили мертвой, повешенной…
Они знают, что будет дальше,
Поэтому плачут ночью,
Над ними сегодня луна,
Золотая и круглая очень…
Небо становится ближе,
Я небо почти что не вижу,
Большое вблизи здесь ни так различимо,
Видимо это причина…
Сидеть! Писать опять стихи
Ты научилась слишком рано,
Эгоцентричные мечты
Флажки для поэтических баранов,
А не какой-то божий дар
Не хватит всем даров… Спокойно!
И не кидай в меня букварь,
Я знаю, много есть достойных…
Достойных быть в строке стихов
А ни каких-то виртуалов,
На скучных пабликах постов
И комментариев так мало…
Листает кто-то томик твой
О, кто же эти люди, знаешь
Вот пригласить б тебя домой,
А ты опять стихи читаешь…
Молодые поэтессы
Раскрываются потом,
Сквозь проёмы занавесок
Валит солнца жаркий ком,
И зовет их что-то срочно
В душных клубов пелену,
И читают рифмы точно
В жадных глаз хмельном плену,
А потом они уходят,
Натолкнувшись на закон,
Что их всё-таки разводят,
Возводя на липкий трон
Полулживых откровений
Получестных рифм и чувств,
Говорят: «Малыш, ты гений,
Королева всех искусств»…
Дальше утро, сигарета,
Слезы, тихое «прости,
Ты ведь знала кто ты, где-ты,
А теперь же уходи…»
…
Молодые поэтессы,
Гениальны и просты,
Вот такие вот процессы,
Ангел чистой красоты…
(После слезные посты…)
Стихи в этом городе – признак особого взгляда,
Знак той богемности, что привлекает красавиц,
В каждой строке разрывают бумагу снаряды,
Каждая буква танцует свой собственный танец.
Раньше поэты ходили в плащах и цилиндрах,
Ныне рубахи, ботинки, шарфы и заклепки
Это стучатся по окнам как камни молнии Индры,
И путешествуют быстрые пальцы по кнопкам.
Город так любит себя эгоист и проныра,
Он поглощает поэтов, рождая их снова
Чтобы они воспевали его как лучшего в мире
Чтобы романтику видели в зимах противно-суровых.
Город наполненный страстью и встречами ночью
В час, когда транспорт уже никуда не идет,
Город где каждый и каждая радостно хочет
Город где дождь моросит, и стучит по карнизам и бьет
По лицу.
Я перешел улицу
Прямо прошелся,
Увидел огни,
Город стоит на своем, отражаясь закатом на крыльях у новой зари….
«Обухово» – это станция
На ветке зелёного цвета,
Это
Должен знать каждый,
Кто хочет прослыть
Современным поэтом!
Летом
Крики детей через окна
Проникнут в любую квартиру,
В твоих сновидениях
Эльфы, слоны и вампиры,
А рядом лежит на подушке
Оранжевый плюшевый мишка,
И книжка
С моими стихами
И вырванными листами…
– Революция – бред или смерть?
– Проявление слабости!
Ты снова плюёшь мне в лицо
Или шепчешь какие-то гадости.
Радости
Первых с тобой наших встреч
Мне сберечь
Не получится,
Я напрасно старался и мучился,
Желая хоть что-то вернуть,
Но не смог…
Я летел.
Обломался,
Сорвался на крик,
Потом неожиданно сник,
Как скомканный фантик
Забытого вкуса лимонных конфет…
Ты помнишь, как губы мои целовала?
Шептала
То «да»,
то постылое «нет»,
Или свет твоих окон
Не светит в глаза —
Его преломляет на пальцах моих
Ненужная этому миру,
Тебе, как и, впрочем, всем остальным,
Но реальная, словно удар,
Сбежавшая вниз по щеке
Скупая
Мужская
Слеза…
Партитуру вчерашнего дня
С утра брошу в сонные лица,
Чтобы писать в этих жёлтых страницах
Чернилами красными (кровью?):
«Реальности, в сущности, нет,
Это моё открытие,
Выдайте мне патент».
Небо сливается с сушей,
Слушай,
Знаешь меня это лучше:
Души
Свои мы продали
За порцию суши
И песни дешёвые
В уши…
Читать дальше