Светлана Гончаренко (Алкея) - Крылатая конница. Поэтический сборник

2008г., Чита

Мир треснул, раскололся пополам,
И трещина моё пронзила сердце 1 1 Поэтическое переложение мысли Генриха Гейне: « Весь мир надорван по самой середине. А так как сердце поэта – центр мира, то в наше время оно тоже должно самым жалостным образом надорваться. В моём сердце прошла великая мировая трещина». .
Конец пришел устоям и умам,
Осколки света не дают согреться.

Летят, летят метеориты зла
На землю, души бередят и ранят.
Когда ж от плена грёз и сна
Жизнь новая воспрянет?

Мир раскололся и болит, болит…
А я, как будто всё по краю —
Соединить его хочу в своей крови.
Дано ль мне это, я не знаю…
…………………………………………

С этой раной живу и молчать не могу,
Боль других не дает мне покоя
И струится рекой, и стучится в мозгу
Поэтически сложенным строем 2 2 Стихотворение написано за пять лет до клинического диагностирования у автора серьёзного врождённого порока сердца. А знаменитая цитата Гейне, любимейшего поэта, запала в душу много раньше. Предчувствие трагедии внутренней соединялось с трагедиями внешними – всех и вся. Таков путь поэта. А говорят, что поэтами не рождаются. Как знать? …

2008г., Чита

Гении рождаются молча,
Гении рождаются – ночью…
Это обряд свечальный,
Таинственный, необычайный…
Всё его великолепье —
Лепет и трепет, отрепье
Мыслей
и чувств отголоски…
Узкая света полоска —
Это луны фонарный
Столб
и ствол коронарный
Пульсом —
поток фантазий,
Нервы и мозг – в экстазе.
Реки-артерии полны,
Катят свежие волны
Мыслей вместилищу…
Света
Дайте же, дайте поэту
Воздуха сладостной ночи,
Пусть же творит всё, что хочет!
Пламя свечи – ворожея
Пляшет,
а воздух свежеет…
Так, торжество болезни
Может быть очень полезно
Каждому, кто бессонен —
Решил и идёт, непреклонен,
Тропою зари встающей,
И пусть он пока неимущий,
Но все же богатый светом,
Гений, рождённый поэтом!

2010г., Чита

Я – червь земной и вовсе не поэт,
И насыщаю землю кислородом.
Дыши, Земля! И миллионы лет
Пусть все идёт привычным ходом…

2011г., Чита

Не терплю в стихах и в жизни «окоёмы»,
Разные проёмы, клетки и каймы.
Мне важней пассажи царства полудрёмы
И свободный доступ в разные миры…

2012г., Чита

Низко кланяюсь слову русскому —
Драгоценному, дивному, сладкому:
Словно мёд в устах – видно, вкус ему
Придает путь истории знаковый.

Через тысячи лет благодарные
Будут словом единым повенчаны
Поколения новые, славные:
Словом русским и живы, и вечны мы.

2012г., Чита

Нет, вам не скрыться за словами —
Как за дубовыми столами,
Не понимая ничего…
Нельзя слова назвать привычкой.
Слова – не ключ и не отмычка —
Текут из сердца самого.

2012г., Чита

Всё пристальнее вглядываюсь в строки,
Всё строже слог стихов своих сужу
И ношу критика тяжелой нахожу,
Поэзия сама бывает строгой…

2012г., Чита

Экспромт

Душа затрепещет,
Откроется вновь,
И взгляд вдруг заблещет,
Поднимется бровь,
Вдруг всё закипит,
Забурлит в глубине…
Пусть мой манускрипт
Не умрёт в стороне…
И мысль сторожить
Не устану опять,
А «жизни» и «лжи»
Не хочу рифмовать…

2012г., Чита

Поэты —
существа непонятные.
Люди
особой трагедии.
Живут
под гнётом ответственности
перед собственным даром.
Вот, рыбаки
сидят и ждут —
клюнет, не клюнет,
Так и они —
ждут вдохновения.
Трудно —
балансируя между
да и нет,
бытом и бытием,
втискивать вселенную
в игольное ушко истории…

2012г., Чита

Не надо с придыханием!
Все мы – обычные люди:
Едим, пьём, спим.
Мне всё равно,
Что вы празднуете
Мой день рождения
Лучше, чем дни рождения
Своих близких.
Прекратите сотрясать небеса
Бесконечным потоком словесной лавы.
Подумайте о себе и о детях ваших.
Не делайте из моей жизни балаган.
Прошу вас.
Ведь это подумать только! —
Те долгие месяцы
Затянувшейся болезни
Зачем-то превратили
В народные гулянья
Какой-то там особенной осени.
Я не знал, как вырваться
Из этого болота,
Потому лишь и писал,
Что ни чем иным
Душа моя
Не могла в те дни утешиться.
Зачем в который раз
При имени моём
И милейшей моей супруги
Упоминать беспутных бесов,
Своими кляузами
Порочивших мою семью
И отравлявших
Мне жизнь.
И по смерти
Они не дают мне покоя:
И всякий раз, где Пушкин,
Там и этот льстивый бес…
Не лень же писакам дотошным
Перерывать архивы,
Выкапывая имена
Любимых мною женщин.
Да, я любил!
И этим жив был
И живу поныне —
То есть, вечно.
Что вам моя любовь?
Игрушка?
Развлечение?
Оправданье собственных пороков?
Да, что вы, вообще,
Можете знать – о любви,
Когда жена говорит:
«Кушать подано»,
А муж при этом
Не может голову поворотить
От мерцающего голубым огнём глаза
Многоликого и многорукого монстра?
Если есть в вас
Хоть капля уважения
К человеку,
Который дал вам
Возможность
Излагать свои мысли и чувства
Прекрасным и чистым
Глаголом русским,
Имеющим гораздо более древние корни,
Чем все мы думали,
Перестаньте делать из меня
Информационный повод
Для бессмысленных прожектов
Ради собственной своей славы.
Просто читайте дома
У комелька
Мои стихи и другие жизнеписания.
Я буду чрезвычайно рад,
Коль вы найдёте в них ответы
На те животрепещущие
И насущнейшие вопросы
Жизни человеческой:
Что есть жизнь и любовь, и душа,
Что есть героизм, и подвиг, и страдание,
И что есть смерть и вечность.
Ваш А. С.