Пётр Шалаумов: 102. Лирические произведения

№19

14. 05. 11

№21

Перестал я любить.

Перестал я брать во внимание,

Что со мною жена,

Что со мною семья и любовь.

Перестал я любить,

Выполнять все свои обещания.

Перестал, и иду

На свидание с тобою я вновь.

Не могу без тебя,

Ты поверь ведь это не пафосно.

Моё сердце болит,

По ночам совсем спать не дает.

Как увижу тебя,

Так становится радостно, радостно,

А расстанемся – снова

Душа с тобой встречи так ждёт,

Что нельзя ни на час

Позабыть твои чудные локоны.

И все мысли о том,

Как с тобою мы встретимся вновь.

И как вновь до зари

Мы пробудем, а чёрные вороны,

Улетят не сказав,

Что с тобою играли в любовь.

А теперь ничего,

Лишь мечты, да привязанность старая.

Мы не вместе с тобой.

С этой мыслью я жить не могу.

Только вера в себя,

Только вера и Родина малая,

Мне помогут всегда,

Ведь себе я помочь не смогу.

Я теперь в «заперти» —

Словно стены вокруг и не выбраться.

И куда не пойдёшь

Обязательно будет тупик.

И я в этот тупик

Вдруг попал, теперь уж не рыпнуться.

И никто не поймёт,

Не услышит души моей крик.

10.07.11

№22

Напиши пару строк

Ты про родину малую, малую.

Напиши пару строк

Про зарю нашу алую, алую.

Напиши пару строк

Ты о нашей бешеной юности,

Напиши пару строк

Как учили нас старые мудрости

Напиши пару строк,

Расскажи, как пахали и строили.

Расскажи не скупясь

На эпитеты жизни такой.

Сколько просто ушло,

Сколько с горя мы пропили.

Напиши пару строк,

А на утро скажут – герой.

30.07.11

№23

Мне двадцать пять исполнилось сегодня,

Но я не буду это отмечать.

Мне двадцать пять… Мне слышать это больно.

Мне двадцать пять и я иду гулять.

Накину плащ и твёрдою походкой

Пройду по городу пешком квартала два.

И на скамейке сяду одинокой,

И вспомню всё, о чём болит душа.

Я вспомню тех, о ком страдал и плакал,

Я вспомню тех, кто так любил меня.

И с кем мы дрались в самых страшных драках,

С кем дрались мы друг друга не щадя.

Мне двадцать пять, и как то стало грустно,

Как будто мне давно за шестьдесят,

И пусть стихи пишу не так искусно,

Кто их читал, наверное, простят.

Мне двадцать пять я с юностью простился.

Прошли давно былые времена.

А в жизни и любви я не добился.

Я не добился, мне грош теперь цена.

22. Х. 11

№24