Леонард Крылов - Избранное. Том 7

Ты проснулся?
Видишь солнце?
Это я его зажгла.
Ты впусти в своё оконце
каплю моегО тепла…
Видишь, как тебе кивают
и смеются облака? —
то они напоминают
обо мне издалека.
С Добрым утром,
(Имя), милый!
Ночь осыпалась листвой,
Ангел мой земной,
бескрылый,
этот день
пусть будет твой!
Светом пусть глаза сияют
(Бога каждый день молю),
пусть улыбкой губы тают..
Навсегда…
Твоя…
Люблю!

Война растворяет шоры,
Она подобна любви —
Касаясь твоей опоры
Смывает потоком крови

Всю грязь и пьяную удаль,
Тщеславную жажду в страстях,
Война поступает мудро,
Что строит мир на костях,

Ведь смерть – это лучший советник
И если б все это учли,
То каждый миг как последний
Ценили и берегли.

Можжевеловый привкус простора
Соберу паутиной жил
И тягучею лавой ликера
Пролью сны, о том кто так мил…

Далеко, за туманною парчой,
Там где дремлет грядущий рассвет,
Поступь рока становится мягче,
Возвращаются, те кого нет…

Проведу я тебя в это место
Без названия, стен и оков,
Можжевеловой песнею леса
Сквозь гранитные тверди домов.

И тягучею лавой ликера
Пролью сны, о том кто так мил,
Где не властна земная опора,
Будут все, кем ты грезил и жил…

Что я вижу во мраке ночи?
Что я чую в беспамятной тиши?..
Вот и давеча сердце стучит,
Да мешает тайному ближе

Подступится, срывая покров
Обнажить чей-то промысел, волю
Хоть и случая, хоть босяков,
Что за царство измучили долю

Или все же промысла нет?
Или все же забвение ближе
И кулак мой жмет в ребра стилет,
Тем сильнее, чем сонмище дышит?

И если я расту, то где же мои крылья?
И если я паду, то где же дно миров?
Привратница-луна, судьба моя бобылья,
Лишь отражает свет завещанных умов.

Поныне тридцать лет скитаются бродяги,
Заблудшие во всем, что можно заблудить
И путанные дни в руках с обломком шпаги
Захлестывают душ заштопанную нить.

Озлобленный оскал кровавых скоморохов
Жонглёрами судьбы воспринят как ярлык
Трагедии времён, в которой вся эпоха
Представлена собой, как тлеющий конфликт.

Шкворчит на вдохе фильтр, луна моя родная,
Я знаю и сейчас ты снова промолчишь,
Но может сквозь года среди ночного лая
Ответ твой донесёт прохладой свежей тишь…

Отзвенела зелёная медь
Недожатых струною миноров,
Гул сопрано запутался в сеть
Желтых вспышек ночных светофоров.

Дребезжанье по грязным ладам
Разлетелось окурком в асфальте
И маэстро безлюдным дворам
Не допел о кошачьем марте.

Безнадега табачных завес
Да хронический кашель бронхита-
Междометия будничных пьес,
Стали стенами апартеида…

Романтичного гетто певцов
Бледнокожих ли, бледнолицых? —
Нет, ушедших от подлецов
За их рамки, пределы, границы…