Мира Доброва - Мне нравится

***

Мне нравится с тобой играть словами,
Вывязывая мысли кружевами.
Бокал наполнен.
Груз тревоги пуст…
И нужные слова слетают с уст…

Мама, только живи пожалуйста,
70…это так мало.
От беды, от твоей старости
как в детстве б – под одеяло.

Чтоб почувствовать снова спросонья
Запах сладкой ванили с кухни,
будто ты печешь с маком булочки
и зовёшь «Эй, вставайте, сони!»

Колокольцем твой смех разливается,
и не сдержит улыбку папа.
неуклюже потом обнимается
и на кухню идёт косолапо..

Ароматный чай звонко льется
но не в чашки, а прямо в душу.
За окном снег на ветках качается,
и снегирь не боится стужу.
…
На дворе февраль. снова первое.
Вот опять день рождения мамы.
Папы нет. Мы давно уже взрослые.
Рядом внуки, подростки упрямые..

Будут гости, застолье тихое.
Только словно я маленькой стала:
70 – это очень мало…
я прошу, ты живи, мама!

Теперь, когда столько прожито,
крупицами вместе сложено,
скажу, что безмерно счастлива,
что выбрал такую сложную.
Порою совсем непутевую,
весёлую, с дурью артистскою,
ленивую, нервную, шумную,
но всё же родную и близкую.
****
Позволь тебя любимого обнять.
Ты мне дороже всех людей на свете.
С тобою можно просто помолчать,
не нужно слов, чтоб всё понять и взвесить.
Лишь как сильней любить не знаю я,
порой боюсь быть ближе, сердце знает,
такой как я не будет у тебя,
как ты – такого просто не бывает..

Красивая женщина ходит вдоль моря…
Изящна, загадочна и непокорна.
С привкусом горьким
Откуда то взявшимся,
С тонкой наивностью с детства оставшейся.

Красивая женщина – папина дочка,
Которому жить не успела помочь.
Слов не услышал, как близок и дорог,
Мудрость унес в беспробудную ночь.

С грустною ноткою всё же смеется
Женщина эта с блеском в глазах
Не понимая, чуть осязая,
Счастье несет
В своих тонких руках.

Не одинока, в вечных заботах
О муже, о дочках, о маме родной.
Богом обласкана, с верою в сказку,
всё же мечтает о ласке земной.

Как море бушуют в ней
Вечные страсти.
с волною бросаются пеной у ног
В чем смысл их попробуй поди разгадай ты —
Сама не смогла и любимый не смог.

Всеми любимую, невыносимую,
Ах, почему не несут на руках
Женщину эту – вечную девочку —
Как море строптивую,
с искрой в глазах.

…Красивая женщина выбрала море

Поверь мне, мой милый, ты очень хороший!
из всех на земле на тебя нет похожих!
с такими руками, что крепко прижмут,
с такими губами, что сладко прильнут…

Но на земле нас к счастью не двое.
Все нас зовут, берегут, беспокоят,
любят, не любят, ревнуют и молят,
кормят и хвалят, ругают, торопят.

И всё же мы двое умеем быть вместе.
Хоть иногда..
без обид и без лести.

Мой отец ушёл тихо..
как.. социализм..
тихо и больно.
Запах махорки
давно уж пропал
и плакать довольно.

Впрочем, и не было
досыта слёз —
не идеал, не артист.
Ведь пока он был жив,
сам думал всерьёз,
что он атеист.

Всё шутил, что
до пенсии не доживет…
потому что устал.
Сорок лет самолёты
искусно чертил,
а во сне он… летал.

Всю неделю с завода
на ужин домой
иль в гараж с мужиками.

Дома под телек
задремлет чуть чуть
и ждёт голоса мамы.

Поворчит для проформы,
чего мол так поздно,
и выйдет поесть.
Снова юмор искристый
на грани с сатирой,
но только не лесть.