Ирина Петрякова - Лабиринты сердца

И бессмысленны эти строки.
И смысл смысла еще не найден.
Может все не известно до срока,
Который еще не задан.

Еще не время
Подводить итог.
Уже не верю
Между наших строк.

Уже не время
Начинать с нуля
Я словно кремень,
Ты тревожишь зря.

Лист бумаги мне даже не дорог,
Где поставил ты подпись свою.
Путь к спокойствию долог,
Я в начале пути все стою.

Разбивается мир мой наплывом событий,
Где и с кем ты, о чем и когда,
Каждый раз столько разных открытий
В представленьях плывут города.

Я, зачем-то веселость забыла,
Опустившись в ад нежности злой.
Новую пустыню я в себе открыла,
Заточившись, там, где правит зной.

В тени окна фигурка танцевала,
Она не верила, но знала,
А музыка уносит вдали и его мечты,
Думала: «здесь музыка твоя, а значит ты».

Но холод подступает к коже,
Коньяк, бокал и боль не гложет,
Движенья в танце расслабляют,
И грезы неги навивают.

Фальшивые виденья – правда жизни,
Расставить точки вечер призван,
Забыться, но предаться вдохновенью,
В нем сомневаться – путь к смиренью.

Кто знает, что случится с нами,
Мы дышим разными мирами,
И удалимся быстрыми шагами,
Стыдясь как будто что мы это сами.

Ветер брал воровато,
Их дыханье, тепло, унося в край степей,
Может встретились рано,
Может рано ушли с обоюдных путей…

Закрывая руками,
Те закаты, что их измарали в крови.
В чем они виноваты?
Что ушли, не дождавшись любви?

Может просто приснилось,
И лежит между строк писем, что нет,
Солнце робко пробилось,
Отчеканив прилюдно рассвет…

Горит закат,
Не хочет отпускать мой взгляд,
А мне и нельзя назад,
И осень начинает свой парад,
Уж сто веков подряд…
Но ты не рад,
Но кто же в этом виноват:
Такой судьбы уклад.

Я набираю высоту,
Рисую жизнь по чистому листу,
Мое крыло описало даль,
Лишь только холод ветра словно сталь.

Путь в небеса лежит один,
И небо стало для меня родным,
Жизнь начала вереницу лет,
Но будто времени нет.

Я верю: счастье зову судьбой,
Лечу за горизонт голубой,
Когда найду в себе каплю веры,
Мир смогу переделать.

Очередная в пустую встреча.
Какой дурак придумал: «время лечит»?
Тебя я помню – не забуду…
Что за напасть, взялась откуда?

Я потерялась в образах и смыслах,
Хожу кругами, обращаясь к тебе в мыслях,
Но толку нет от этого ни чуть.
Ну помогите, кто-нибудь!

Ты мука и трудная,
А музыка нудная…
Прощу и прощаемся!
Что ж вдруг обижаешься?

Я разная – под тебя нет,
Не скажу не жди совет,
Мелодий навязчивость
Не буду усматривать…

И прежней весенности
От гнева до нежности.
Закончим на этом,
Романс будет спетым.

Рифмует грусть и грезы лирика,
Диктует секс и холод физика,
Обмен полями энергетики,
Они полярности эстетики…

Речами сладкими баюкают,
В непонимании аукают.
Сбывается с трудом предание
И всюду вкус предательства.

Подруга говорит, мол, недостатки есть у всех:
Мириться со своими нужно.
Что будет в отношениях успех,
Когда все в сексе будет дружно.

А я задумалась, а вдруг она права:
Я, может, зря инстинкты подавляла…
Сколь важны сказанные правильно слова?
И эфемерной теплоты душевной мало?

Потери спишем, жизнь простит.
Мы будем жить, как жили раньше.
Копила миллионы я обид,
Но так не будет длиться дальше…

Я исписала все слова
Самой мне это надоело…
Так просто чувство подорвать.
Нет это для меня не дело.

Я то же вольности позволю
Себе, ведь не стальная я…
Инстинкты отпущу на волю,
И знаю, это все не зря.

Ошиблась я как все, бывает.
Увы, я не смогу забыть…
Сформировать иммунитет
И погрузиться снова в быт?