Борис Поляков - Планеты. Стихи

Вспомню май и пчёл жужжанье,
Вспомню встречу тет-а-тет…
Горячи, как чай, признанья,
Словно мёд, духмян букет.

Уходи скорей, ангина,
Забирай бессонный бред!
Я ж поем ещё малины,
Завернусь потуже в плед…

Ф.
В твоих покоях царят микстуры,
И ты готова уже «туда».
Быть может, только литература —
Твоя живительная среда?

Тогда побольше терзай бумагу
И разгроми мой словесный бред!
Сопротивляться – уже отвага,
Во мне в помине такого нет.

«Пусть некий Цензор сотрёт недуги
Одним нажатием кнопки Del», —
Молюсь, неверующий, о друге
(В других талантах не преуспел).

Я даже вижу, как мрут микробы
И даже верить пытаюсь в Свет…
Литературой больны мы оба,
Но только ты для меня – Поэт.

МОЯ ПАМЯТЬ
Всё выметаю в доме конфетти,
Хотя уже запахло первомаем.
А в голове порядок навести —
Об этом чуде даже не мечтаю.

Не память, а хранилище хламья!
Здесь чашки кофе, номера мобильных…
А то, что ценно, обнаружить я
Никак не в силах в закоулках пыльных.

Не помню дня рождения жены,
И первый поцелуй – в дыму склероза,
Зато скажу, как выпекать блины,
Почём в СССР была глюкоза…

Забыл за хлебом в магазин пойти,
Не покормил я вовремя собаку…
Но, выметая в доме конфетти,
Цитирую на память Пастернака.

ОДНО ОФИЦИАЛЬНОЕ ТОРЖЕСТВО
1.До
Идя в бомонд, шнурки поглажу,
Расправлю мятое лицо
И шевелюру напомажу,
Чтоб быть (пусть внешне) молодцом.

И перед зеркалом правдивым
Отрепетирую слова.
Должна предельно быть красивой
Моя минута торжества!

И все дворовые какашки
Я обойду (на туфлях – блеск).
Вся сигарета – ползатяжки —
Таков поэта гложет стресс.

В душе уже о лаврах грёзы
(Но не о тех, с чем варят суп).
«Цветы подарят? Точно. Розы!»
Поэт величествен… и глуп.

2.После
Обычная пошлая пьянка
(Вначале – скучнейший доклад).
Ах вот ты какая, изнанка
Приёмов, торжеств и наград.

Халявное хлещут винище
Кумиры газет областных,
А библиотекари нище
Скорбят о запасах съестных.

Бренчат и тоскливо гнусавят
Нетрезвые барды (Афган),
Их вряд ли кто слушает – славят
Великого (нам богом дан!).

В карманы «без палева» прячут
Конфеты писательницы,
Небось голодают и плачут
Их дети, мужья и отцы.

Я мог бы сказать, что безгрешен,
Но нет, тоже выпил вина,
Но тошно мне стало от плеши
Великого (богом дана!).

И я, растворив по-английски
Себя из такой ерунды,
Подумал: «Насколько же н и зки
Великих земные труды!»

Конечно же, вляпался в лужу,
И ветер всего растрепал…
Но лоск внешний больше не нужен!
В поэзии это ль искал?

Эх, сяду за старый компьютер
И другу письмо напишу!
Съем холестериновый бутер
(Увы, этим делом грешу…).

И друг мне ответит по «мылу»,
Заценит стихи и рассказ…
Не много мне радостей было,
Но этот «бомонд» – не про нас.

ВЕСНА ПОЭТИЧЕСКАЯ
Весна, словно красная д е вица,
Стесняясь, алеет рассветами,
Заводит беседы с поэтами —
Видать, на бессмертье надеется.

А те уж горазды к стараниям!
И так возвеличат и этак.
Одних расцветающих веток
Засунут охапки в издания.

А сколько ручьёв говорливых!
А сколько травы изумрудной!..
Весну не отметить так трудно!
Так просто казаться счастливым!

Ступает неспешно цветущая,
Вершит незатейливо чудо.
Куда ты идёшь и откуда,
Явление, строки зовущее?..