Алексей Покотилов: Лесная одалиска

Шопенится, пенится кисея
На сцене расцвеченным эхом.
Между рядами – цветная змея
Шифонов, с лоснящимся мехом.
Шопенится пенится арабеск
На сцене расцвеченным взлётом.
Между рядами торжественный блеск
Шифонов и рук с позолотой.
Шопенится, пенится кисея
На сцене расцвеченным жестом.
Между рядами усмешка твоя
С моим,
кем-то занятым местом.

Сон – намного интересней
Уползающего дня,
Остаканив граммов двести
И гитарой отструня,
Удивлённой белокурой
Ничего наобещав,
Как сожжённой партитурой,
Сыпать складками плаща
И подталкивать к порогу,
И давиться немотой,
Понимая понемногу —
Позвонил опять не той
И не той терзался песней
Перетягивая, для.
Сон – намного интересней
Уползающего дня.

На гвоздь, ещё забитый старовером,
Повешу я своё ружьё —
Почувствую себя вечерним пэром,
Потешу самолюбие своё.
Хозяйка, чугунок из русской печки,
С улыбкой выхватив на стол,
И речью, словно в половодье речка,
Нас на вечерний возведёт престол.
Потом повыцветшее покрывало
Заменит мятно простыня,
Чтоб ночь меня же уверяла:
Всё для единственного – для меня.
И буду я величественно главным,
До первых птичьи голосов,
Пока хозяйка не поднимет плавно,
Как занавес к закрытию, засов.

Обрывки музыки,
Клочки созвучий,
Витают, тают и таятся
Во мне, как узники,
Меня измучив —
Судьбинные паяцы.

Обрывки прошлого,
Когда-то лица,
Витают, тают и таятся
Во мне непрошено:
Мне – двадцать, тридцать —
Судьбинные паяцы.

Обрывки холода
Уже под сердцем
Витают, тают и таятся
Прозренья смолоты
В небесность терций —
Судьбинные паяцы.

Не сразу мы верим в потери —
Мы, леса лишённые звери.
Порой древний запах чащобы
И голос овражьей утробы
Зовут, призывают к кострищу —
Поджарить убитую пищу.
Потери.
Потери всё ближе,
Их кровь даже память не слижет.
Не сразу мы верим в потери,
Хоть в их отдалённость и верим.
Потери.
Потери всё ближе:
Кострище и нас потом слижет —
Такая удача, ещё бы,
Для жертвенника из чащобы.

На коже – губ прикосновения,
Мечусь в пространственности странной.
Но вижу только тени я,
Пространство отдавая странам.
На коже, в призраке шагреневом,
Чужие тени истекают.
Вот потому-то и не верю Вам,
Что Вы притихшая такая.
На коже – синева венозная
Запечатлелась нашим кодом.
Уже отчаиваться поздно нам
И тщиться пафосным уходом.
Мне – всё лететь в прикосновения,
Мечась в пространственности странной,
Где буду видеть только тени я,
Пространство отдавая странам.

Лица, исчезая, лики, улетая,
Бренным оставляют их земную брень.
Истина седая, истина простая —
С телом исчезает только его тень.
Остаются знаки, призрачные охи,
Власть живого духа или грязь вещей.
Жили словно боги, жили словно блохи,
Изведясь в заветы или в свет мощей.
Там-то всем удастся, там-то всем под силу
Понимать наречий звёздный камертон.
Где бы по Вселенной души не носило —