Валентина Спирина - Сто тысяч солнц кленовых. Девять Жизней

Но запомнится и рябиной,
И бодрящим душистым чаем.
Эта осень не будет длинной
И дождливой – я точно знаю!

А зато она будет тёплой,
Тихой, ласковой и красивой,
И конём с золотистой гривой
Пронесётся да снова смолкнет.

Из рябины сплету я бусы,
Подолью кипяточку в чашку
И запомню, как это вкусно,
Как по коже бегут мурашки…

Супругу она верна —
Ложится в постель одна
И снова всю ночь не спит,
Ведь сердце о нём болит.

Конечно, он не придёт —
Она его и не ждёт.
Привыкнуть бы жить вот так,
Ведь разным бывает брак.

Давно в стороне другой,
И путь не лежит домой —
Мужаясь, всплакнёт едва
Соломенная вдова.

Вновь кофе и рафинад,
А утром ребёнка в сад
И ворох дневных забот —
И так вот за годом год…

Ну привет, первый снег!
Остановим мы бег:
Из-за старых осин
На тебя поглядим.

Ты откуда у нас?
Мы не ждали ещё.
Разве пробил твой час?
Не ложись на плечо!

Ну куда ты летишь?
И так рано зачем?
Это новый фетиш
Или сбой всех систем

Олимпийских богов?
Город не был готов
Вновь тебя повстречать.
Ты не стал ночевать —

Под ногами исчез,
Но волнуется лес,
Не стихает молва:
«В сентябре минус два!»

Твоё имя на губах.
Ты давно уже в пути,
А на папиных часах
Вновь уже без десяти.

Ты спешишь ко мне из дней,
Где в глазах моих тонул
И влюблялся всё сильней,
А, доверившись, уснул,

Только очень путь далёк,
И то кочка, то ухаб.
Ты не будешь одинок,
Но устал и очень слаб.

Крыльев взмах, и я к тебе!
Встречу там, где начат путь.
Успеваем на обед,
Но ты предпочёл уснуть

На моих коленях вновь.
Отдохнул? А мы в пути!
Дальше двигаться готов?
Ведь уже без десяти…

Осень снова зиму позвала. ..
Снег пойдет с минуту на минуту
Осень… Дождь навязчивый… Листва
Перекрашена. Художником как будто…
Ссорятся актеры на экране
Ссорятся людишки "прямо здесь"
Вновь кого-то мы не понимаем
Нервов нет, но валерьянка есть…
Мы читаем ленту… Крутим, крутим…
Что -то пишем, правда не душой…
Баламуты, баламутов баломутим…
Осень, что поговорим с тобой?

Спасибо осени, сказать хочу.
Пусть у неё слегка капризный нрав,
За ветер что кружит листву в саду,
За солнца луч, мелькнувший средь дубрав.

За щедрость жёлтых красок, и туман,
За астры, гладиолусы в саду,
За яблочно-арбузный аромат,
И за возможность воплотить мечту.

За то, что после осени, зима,
Отбелит грусть, и заметёт тоску,
За алую рябину на снегу,
Я осень, от души благодарю.

Мой батюшка, милый Дон,
Что сродни тебе, лишь дом.
Где свой я нашел очаг,
Возрос, возмужал в плечах.

Где просекой по траве,
Бежал босиком к тебе
Прохлады испить ночной,
И порыбачить с тобой.

Душою увидеть стан,
Могуч и силен ты стал.
И пусть не такой крутой,
Но ты, все же мой родной.

Соловушки перелив,
Ты слышишь один мотив.
А я на тебя гляжу,
Детство в тебе нахожу.

И в стужу, и летний зной,
Ты рай первозданный мой.
И редко, где так душой,
Еще отдохнешь с тобой.

И пусть говорят быстра,
Матушка-Волга река.
Но в той стороне мой дом,
Где сильный батюшка-Дон!

Бесконечное время,по кругу,
Час за часом,считает года.
В этом городе,вечная скука,
И сюда не идут поезда.

Здесь дожди и ночные туманы,
Солнце прячет лучи в карман.
Птицы-чёрные,люди-злые,
Этот город мираж,обман.

Тени длинные,грязные лужи,
Тусклый свет фонарей во дворах.
Лай бродячих собак в округе,
Нагоняет хандру и страх.

Ах какая душевная мука,
Ярких красок негде достать.
Как в картинах великого Гойя,
Ужасает тоска и мрак.

Мокрый дом весь продрог от ветра,
Облепила листва тротуар.
И пустыми глазницами окна,
На рябиновый смотрят пожар.