Татьяна Гришанова - Штрихи к портрету

Нет! Я письмо тебе однажды написала.
Ты не забыл. Ты сохранил его.
О соколе тебе я рассказала.
О гордости. И о бессмертии его.
Я думала – поймёшь метафору признанья,
Но ты не понял, право, ничего.
И даже боль от своего изгнанья
Не озарила мозга твоего.

А Достоевский? … Мой любимый!
И этого ты тоже не забыл.
Я с ним вошла в твой мир незримо,
Где ты живёшь почти без крыл.
Всё некогда от лжи продажной
Освободить тебе язык и слух.
Разрушился твой дом многоэтажный…
Бог усмиряет так твой непокорный дух.

Ещё не раз возьмусь я за перо,
Ещё не раз к тебе я обращусь.
Сегодня солнце высоко взошло,
И льётся свет на северную Русь.
Ещё остаток дней нам дан для покаянья,
Дарует Бог не даром эти дни:
Они даны для честного признанья —
Ведь перед Богом мы стоим одни.

Не важно, копятся ль стихи в моей тетради,
Душа, страдая, порождает их.
А важно то, чего живём мы ради,
О чём вздыхает, тайно плача, стих.
Он лебедем свободным приплывает,
Заглядывая в души беспристрастно,
И в клочья своим пеньем сердце разрывает…
И жизнь тогда, мне кажется, прошла напрасно.

И вот ещё… Шум сосен надо мною.
Такой ты знал когда-то над собой.
Они шумят, поют и летом, и зимою.
Они так связаны с твоей, с моей судьбой.
Как воины, стоят они всегда над нами:
Живой упрёк всему, что не сбылось.
По ним ты больше плачешь временами,
Чем по тому, что мимо пронеслось.

Но есть одна тропинка… Узенькая тропка…
Молитва твоей матери несчастной.
Она стучится в двери Бога робко,
Прося о милости к тебе всечасной.
Её слова тихи и так понятны Богу,
А ты их в состоянии ещё понять?
Как ни крути, а скоро нам в дорогу…
И мне, как брата, хочется тебя обнять.

А что тебе? Достаток важен?
Награды, звания… и прочая химера?
Накатан путь. И механизм отлажен.
Да есть ли аппетитам этим мера?
Не дай-то Бог, чтобы потомок, вспоминая,
Плевался над твоей могильною плитой,
Все подлости, все мерзости твои перечисляя…
Ведь их не спрячешь и под бронзою литой.

Не отрицай – живут в тебе воспоминанья,
Прогулки долгие вдоль невских берегов
И даже редкие твои признанья,
Не сбывшаяся музыка стихов…
…Здесь каблучком мне хочется притопнуть.
Как хорошо! Я не жалею ни о чём.
Но всё ж моё терпенье может лопнуть…
А приговор? Бог вынесет его потом.

За караваном караван
Летят на север птичьи стаи.
Судьба – один большой роман,
Где мы с тобою проиграли.
Немыслимо – так далеки
И так с тобою неразлучны.
Театр. Жизнь. Костюмы. Парики.
Немая сцена. Все беззвучны.

Взгляд лукавый… Седина в висках…
Кем, скажи мне, прослывёшь в веках?
Если не сложился путь земной,
Душу прячь, укутывай туманной пеленой.
Хоть друзей так много именитых у тебя,
Ты живёшь, под чёрной тучей сердце погребя,
И тоскуешь, пряча думы от людей,
Сам себе судья и жалкий лиходей.

Есть мука мужская… И в полную меру
Её ты несёшь по дороге своей.
Заплечная кара. Утративший веру,
Уснёшь ты навеки средь снежных полей.
Всё думаю, где тот глухой переулок,
Где ты погрузился в вечную муку?
Нет света в окошке. Слепой закоулок.
Никто не протянет там помощи руку.

Нет! На прощанье не целуй меня!
Прощанье. Горькое прощанье…
И, свой платочек мокрый теребя,
Я повторяю вновь, как заклинанье:
Судьба с подарком к нам пришла,
Но мы не поняли её стараний.
Она обиделась и, хлопнув дверью, отошла,
На память бросив нам букет страданий…

Не говори… Не говори…
Со мной не надо слов. Молчи.
Не надо хитростей змеиных.
Не надо оправданий никаких.
Снег выпал – видишь ли? – по всей России.
А ты к зиме и снегу не привык.
Не прикипел душою к нам.
А Бог сказал: «За всё воздам…».

У гордости твоей цена лихая —
Приниженно просить кусочек каравая,
Склоняясь до полу седою головой
И ненавидя хлеб холопский свой.
Иначе жизнь свою на свете не продлить.
А, может, шёлковый шнурочек сразу свить?
И, задохнувшись, с горечью в петле,
Признаться, что убийца – так себе…