Анна Ревенко - Круглый год стихи. Осень первая

Я наивная, просто делюсь собой.
Уверена, многие тоже не для количества
Пишут. Для души – её величества,
Рифму красят стихотворной душой.

Автор вот ещё говорил:
«Как же можно на заказ писать?».
Неужели стихи нельзя продавать
Если их кто-то с радостью оплатил…

Я напомню, вот Пушкин – наш автор России.
Он работал поэтом, торгуя стихами.
Я, конечно, не смею равняться с богами,
Да и этот ответ написать не просили…

Но, последние сутки брожу страницами,
Юных и опытных поэтов читаю посты.
Их не тошнит стихами, они не пусты.
В них просто пламя горит за ресницами.

Никогда наши крылья в полёте не соприкоснутся,
Никогда нам не свить вместе другого гнезда,
Никогда на рассвете вдвоём не проснуться
И птенцов не поднять на крыло никогда.

Ты лети, мой родной, за седые вершины,
Ты лети за любимой голубкой своей.
Пролетая туманов долинных морщины,
Верный путь сердцем пылким прокладывай ей.

Покажи ей закатное красное солнце,
Спой ей песни наших мелодий забытых.
Пусть простор и покой пред тобой развернется
И забудется привкус мечтаний разбитых.

Ты лети, береги её в зной и метели,
Пусть рисует она акварельные сны.
Мои перья тебя недостаточно грели,
Просто были не для тебя суждены.

Ты лети, не стучись в моё сердце звонками,
Не шепчи мне о дружбе избитых фраз.
Заливисто смеётся прошлое над нами,
Ведь голубей венчают в жизни только раз.

Эта осень мне тебя дарит,
Полной грудью дышу…
Всё, о чём я сегодня скажу
Губы страстью моею ошпарит.
Я рукою веду по плечам твоим,
Ты смелее смотри мне в глаза.
Сладко будет под утро заснуть двоим,
Телом телу любовь показав.
Не стесняйся, естественно – быть твоей.
Это вовсе не легкомысленно.
Ты меня без стыда от ветров согрей.
Тянет нас, как магнитом, немыслимо.
Ты руками веди по моим плечам,
Я целую тебя, как могу, нижней.
И тебе всё позволю, и всё отдам.
Каждый час только наш в тишине ночей.

Опостылел бег никуда,
А куда нам спешить?
Торопиться жить —
В пыль превращать года.
Во главу угла
Становился быт.
Дух свободы свергнут и забыт,
От мечтаний одна зола.
Позабросила кисти я,