Светлана Кутузова: Маринария. Сборник стихов

Баюкай меня, синеглазая тишь,
Я твой своенравный капризный малыш.

Баюкай меня на далеких холмах,
Где мама когда-то несла на руках.

И тихое имя сквозь звездную тьму
Шепни лишь ему, лишь ему одному.

Почему ты плачешь?
Скоро весна.
Так сказал ветер.

Так бывает – долго нет троллейбуса.
Остановка, клекот воронья,
На столбе загадочные ребусы,
Кто-то снова в поисках жилья.

Вдоль шоссе, исчерченного фордами,
Фонари купаются в грязи,
Сотнями подошв давно истертые
Пыльные ступени. Магазин.

Все, как было, замерло в столетия,
Оплавляя сумеречный свет.
Росчерком ноги я здесь отметила,
Что тебя на этом свете нет.

А на том? А за семью долинами?
Только мне туда не долететь.
Птичьими неправильными клинами
Смерть свою раскидывает сеть.

Без ячеек и без дыр. Без воздуха.
Эта осень – словно западня.
В теле эмбриона ищет отдыха
Тело, что так мучает меня.

Чернел распластанным пятном котенок у окна.
Он не смотреть старался вниз. Но не смотреть не мог…

Какие яркие огни мигают за окном
И отражаются они в его больших глазах.

И он пытался угадать, что дальше – там – внизу.
Ему хотелось птицей стать, но крылья не росли.

И тихо дождь стучал в окно, смывая чью-то боль,
Чернел распластанным пятном котенок…

Расставаться, растворяться
В прибывающей толпе,
Повторять и повторяться,
Как назойливый припев.

И промокшими ногами
Объяснить внезапно грусть,
Знак замерзшими руками:
Я вернусь, еще вернусь.

Состоять и составляться
Из надежда и тепла,
Расстояньем измеряться
От крыла и до крыла.

И озябшими плечами
Вниз стряхнуть ненужный груз,
И почувствовать губами
Шоколадный слова вкус.

Я не хочу, чтоб ты писАлся
Когда-нибудь со словом «был»…
Был мокрый март, и ты смеялся,
И Эрмитаж в огнях застыл.

Мы шли по набережной стылой,
Шли мимо запертых дверей.
В Неве туманной и унылой
Плыл свет неясный фонарей.

К нам замерзающий бродяга
Пришел погреться у огня,
И розы отдавали влагу,
В руках растаяв у меня.

Откуда вишневые листья в апреле?
Я их не ждала… На какую беду
Скрипят под окном так тоскливо качели,
И ветер мне шепчет: «Уже не приду».

Прощай, мы так много с тобой пережили,
Нам было о чем говорить по ночам,
Я рада тому, что когда-то мы были,
Что ты на руках мои чувства качал.

Лети, чтоб вернувшись в весенние грозы
Уже не узнать ни меня, ни мой дом…
Не надо, не плачь, не сойдутся с прогнозом
Те слезы, что люди назвали дождем.

Сейчас вот так. А будет ли иначе?..
Внутри меня ребенок тихо плачет
От боли, от обиды, от тоски,
От вовремя не поданной руки,
От злого слова и нехватки денег
И оттого, что завтра понедельник.

Делюсь стихами смело и легко.
Перебираю прошлое, гадая.
Как часто те же карты выпадают,
Что и вчера, и в стиле рококо
Прошедшее в грядущее вплетают.

Делюсь стихами. Что еще отдать?
Ведь мы ничем навечно не богаты.
Стоят слова, как верные солдаты,
На страже мысли: хочется писать,
И пусть шагают строем: «Аты-баты…»

И я расту на гребне тишины,
В цветущем мире умножая звуки.
Спасибо за протянутые руки,
За это избавленье от вины
И от бесплодной, молчаливой скуки.

Душа еще жива, пока
Тебе несу любое «здравствуй»,
Пока спешит моя рука
Царапать на осколках дней.
Но что лежит в руке моей?
Простое маленькое счастье.
Как будто лучик меж теней,
Как будто лучик меж теней.