Александр Бобошко - Избранное. Стихотворения, песни, поздравления

Я просил вернуть тетрадь
со стихами – тщетно…
Через месяц лишь нашёл.
Морщился, зевал.
Массу общих слов сказал.
Ничего конкретно.
Понял я, тетрадь мою
он не открывал.

4
Помню школу. Курс её,
мягко скажем, спорен.
На уроках знали мы
скуку, маету.
«Лишний (нас не волновал)
человек» – Печорин.
Не ценили Чацкого
ум и остроту.

…Пушкин про́жил тридцать семь.
Сделал не на шутку!
Учишь – задыхаешься,
словно в горле кость.
А до ста бы дотянул?
Аж подумать жутко,
Сколько бы заучивать
нам тогда пришлось!

Вызовут к доске – идёшь
потный и неловкий.
Не слова – мычание
извлекаешь ты.
Пробубнишь, как пономарь,
чёртовы рифмовки.
Не забыть, не сбиться бы —
вот и все мечты!

Я поэтов не любил,
я поэтов хаял.
Стыдно мне сейчас про то
людям рассказать.
Просто удивительно,
как пришёл к стихам я.
Стал читать их, сам теперь
пробую писать.

Ну а где пишу? Весь день
я кручусь в заботах, но
Если время выдалось,
вечером пишу.
Всё ж, отдача малая.
Мне бы в отпуск, в Болдино.
Дайте ссылку в Болдино,
лет на пять, прошу!

Дома телевизор, трёп,
всё такое прочее,
Что присуще в принципе
вообще семье.
Хорошо, наверное,
сочинять и ночью бы,
Только днём, не выспавшись,
как работать мне?

5
Если бы, устав от дел,
я домой пришёл,
А меня слуга раздел —
было б хорошо!
Глядь на стол, а там – балык,
с ягодой вареник.
Мне слуга анисовой
двести грамм налил.
Я часок вздремнул, в журнал
еду «Современник»,
Где роман последний свой
нынче поместил.
Пру в редакцию, как прёт,
извините, трактор.
В дверь стучать не надо там
из последних сил.
Хорошо писать, когда
сам себе редактор!
Хорошо писать, когда
сам себе кассир!

Не сошёл бы я с пути
даже ни на йоту.
Лира – вот мой первый друг.
Больше никого.
А какой-нибудь Дантес
пакостил бы – к чёрту!
Слишком много чести, чтоб
замечать его.

6
И меня не любит власть.
Власть себя лишь любит.
Лживых, льстивых рифмачей
обожает царь.
Я по улице иду,
вдруг подходят люди.
«Пишешь честно, – говорят, —
ты и дальше шпарь!»

Шпарю… Меньше, чем хочу.
Стих ведь не прокормит.
Книжку тонкую издал.
Сотня – весь тираж.
Вновь подёнщиной займусь,
Чтобы – тонус в норме,
Сыр и масло мог купить,
хлеб и карандаш…

А порой так хочется —
на плечо гитару
И на двести лет назад
в стольный град рвануть.
Там на тройке пронестись
с девочками к «Яру»,
Да на бал одним глазком
хоть разок взглянуть.

Да найти бы тот салон
хорошо, конечно
(Душ почувствовать родство,
счастья миг вкусить),
Где стихи читает он,
сам земной и грешный,
Средь поэтов – божество,
лучший на Руси…

1
Мне противно и тошно,
Если хмыкают критики:
«В ваших песнях, Бобошко,
Слишком много политики.
Хватит петь о народе,
Обнищал, мол, спивается.
Надо петь о природе,
О загадках и таинствах,
О страстя́х и о вздохах.
Чтоб в стихах – недосказанность…
С экономикой плохо —
Журналиста обязанность:
Нацарапать в газету
Фельетон сатирический.
Несолидно поэту
Видеть мир с политической
Точки зрения. Ложку
Дёгтя в мёд вы суёте.
Не поэт вы, Бобошко!
Не о том вы поёте».

2
Да заткнитесь вы, критики, и катитесь подальше!
Разве я о политике? Если трусости, фальши
Я терпеть не желаю. Если жить нынче жутко,
Если я презираю власть воров и ублюдков,
Если горы халтуры я читаю и вижу,
Если литература продаётся бесстыже,
Как последняя шлюха. На ТВ и на видике
С правдой, с совестью «глухо». Разве я о политике?
Если люди годами не имеют зарплаты, —
Разве можно стихами про Луну и закаты?!

3
А работу имеешь – ходишь вечно пугливый,
Чтоб не выгнал за мелочь частник властолюбивый.
Мать не спит до рассвета. Сын в Чечне. Писем нету.
Есть ли совесть, поэты, сочинять вам сонеты?
Ну, конечно же, станут в позу томную нытики:
«Люди нынче устали. Их тошнит от политики.
Людям хочется света. Надоела «чернуха».
Потому от поэта ждут высокого духа».
Да поймите ж вы, люди, если правят подонки,
Значит, света не будет, только грязь и потёмки.

4
Если зуб мой гниёт, буду петь пару дней,
Боль отнюдь не пройдёт, только станет сильней.
Тот наивен и глуп, кто не смог разуметь,
Что испорченный зуб надо рвать, а не петь!