Влад Наум - СБОРНИК ГРЕХОВ

Маджента полётом бреет
Покатые крышы.
Висеть фонарям на реях,
Пока ты с ним иже —
Красива в душе и в душе
Не только для мужа.
И месяц тобой простужен
В ментоловой луже.
Разводит вода руками
Не брошенный камень —
Меня и тебя. Пока мы
К другим утекаем.

Когда мы, поздно или рано,
За здравие и упокой,
Вдруг принимаем форму ванны
И наполняемся землёй,
В нас запускает корни щавель,
«Несёт пургу», как прежде, мир,
На человека сокращая
Перенасыщенность людьми.
Но для себя мой труп откроют
Не зря опарыши – вскормлю
Когда-нибудь я перегноем
Своим ботанику твою.
И со словами: «Все там будем…» —
Велеречивый выдав стих,
Ты огурцом меня, по-сути,
Закусишь память о других.

Я приеду к тебе на салатовом велике.
В помидорного цвета одетая платьице,
Ты накроешь на стол, скажешь: «Эники-беники…»
И добавишь: «Мне велик салатовый нравится!»
Я вливаясь в еду с разговором обильные,
Возражу, между прочим, за малое ратуя:
«…Нет, дорога была к тебе вовсе не пыльная —
Помидоры пыльнее на грядке салатовой».
А салатовый велик в углу пригорюнится:
«Эти эники-беники ваши уместны ли,
Если пару часов не увижу я улицы,
Дважды рамками скованный за день железными?»

Не знаю, встанет им брокколи —
Они ведь хищники, боком ли —
Туда, где водятся окуни,
Наживку свежую окуни!
Как только леска натянется,
Улыбку сделай на пол-лица!
Почувствуй с серостью разницу
От окунева конца!.

Есть в этих водах и чебаки,
И щуки, крупные всё-таки.
А окуни лишь с ладонь руки,
Но кто-то ловит и вот таких!
С ладошку вытащишь подлеца
И ну три полосы порицать!
И все ведь черные – нет конца
Им… Рыбу мне, официант!

Перебирая в пальцах ствол,
Чей цвет на сумерках истлел,
Оттачивая мастерство,
Играет соло на листве.
Играет шёпотом, и трель
Шуршит узором макраме.
И прошлое всех сентябрей
Перебирается в уме.

Я надеюсь на неделе
Оторвать свой зад с дивана,
Захватить его в Нью Дели.
А в Нью-Йорк пока что рано.
За компанию с Ирадой,
Прошвырнуться по Нью-Джерси.
По каким ещё Нью надо,
Я хромаю, в плане версий.

Её звали Лолой.
Её и сейчас так зовут.
И в жизни моей этой новой
она не участвует. Тут
уместности нет разговорам
про прошлое наших утех.
Меня звали Вовой,
ведь как-то назвали нас всех.

В далёкие годы
мы слушали «Lady in red».
Нам птицы на ноты
слагали: «Грядущего нет.
Есть здесь и сейчас лишь».

И что с этим делать – беда, —
бывает, напялишь
обратно на мысли года
и помни, как звали..,
по прошлому шаря как вор.
…Её звали Валей,
но это другой разговор…