Станислав Пахотин - Берег близких душ. Стихиочерки

Координаты, как азбука Морзе:
три точки – три тире – три точки
Кто запомнит, кто разберёт?
Тот, что с бокалом
Или тот, кто вернулся с «суток»
С полевыми для дочки,
Чтобы через час
Снова идти.
Вперёд.

Карты жизни – они такие.
Легко заблудиться
Легко найти.
Проиграть ещё легче,
Когда знаешь, что сам компас скрутил.

Карты свободы
Подороже будут.
Надо всегда знать
С кем и куда идёшь.
Тогда есть шанс
Добраться живыми
Из пункта «А» в пункт «Б».
Или хотя бы
Попасть под дождь.

Когда нет сил,
Нет причин,
Нет границ
И почти что во всем
Пусто.

Тогда есть они
Воскресители,
Красители
Неба
В цвета,
Почти что счастья.

Кому – разговор с собой,
Кому – пироги со щавелем и душой
Кому – крест свободы —
Или родниковой воды вкус
Посреди пустыни.
Родной голос из будущего
И почти что
Святое имя.

Когда не осталось надёжных рук,
Крепких плечей и гарантий не сдаться.
Начинает светить маяк
Далёких сердец,
Кого ищем,
Когда погасли все
Почти что все.
Навсегда распрощались.

Когда завтра ничего светлого не сулит,
Сегодня оставляет у стены вопросов.
Таких колких,
Громких
Почти что своих
И от этого не так
Страшно.

Когда совсем не остаётся сил,
Значит на верном пути:
От похитителей их навсегда отказаться
Расстаться,
С сандалий песок отряхнуть,
И в небо глазами
В почти что своем
Задержаться.

Бывает такое…
Ты смотришь в окно
и видишь долгожданное небо.
Ты говоришь, что все хорошо
И даже сам в это веришь.

Бывает такое…
Ты ещё один день прошел
Как будто к краю вершины приник.
Ты остановился на перекрестке знакомом
И больше не помнишь
Безысходности крик.

Бывает такое.
Ты летишь между двух континентов
И не важно
Как и зачем тебе надо туда
Почему занесло оттуда.
Ты уже никуда не спешишь-
Лишь бы глаз глубина
Грела.
И в руках отдавалось сердце.

Бывает такое…
Что смеёшься громче самого холодного страха.
Это пункт в расписании,
Между завтраком и семейным чтением.
Тебе все также больно,
Когда предают
Тебе все также легче
Когда все это в прошлом…. Бывает такое,
Что в ответ только молчишь.
За скобки открыляя
Глыбу настоящих достоинств.
Мгновенья такие-
С детством мосты.
Шрамы от щемящей у виска нежности.

Бывает такое,
– гортензии вместо вопросов
О месте на пьедестале и в вечности.
Неотправленное письмо без слов.
Прикосновение лба к окну,
В котором снова небо видишь.
И все еще веришь.

У каждого свой рай
Без фото, свидетельств и объяснений.
В него попадают за так,
потому что знают время и двери.

В этом небе свои глаза
смотрят от счастья в горы.
В нем опора от вечности —
мокрая после шланга трава
и ангелы рядом —
в акварельных раскрасках дети.

На этой странной планете
пьют за здоровье
волшебное кефирное зелье.
в нем открытки —
на соседнюю улицу шлют
смотрят вместе кино,
одновременно вставая
друг другу за мороженным с карамелью.

В этом незаметном раю
без вспышек приходят на помощь,
зачем-то утром звонят,
по делу —
услышать чуть заспанный голос.

Там нет месту спасенью, подвигу и вранью.
только чреде мелких поступков.
О которых по-человечески просят.

В этом дурацком раю
Все бывает случайно.
По прогнозу.
и кофейным гущам.
Только про боль не молчат
И точно не знают, как без другого лучше.

Сегодня в этом раю
ты сказочно беден,
а завтра несказанно богат
На лица, слова и время.
И все та же
Из ржи и воды надежда.

За него не идут воевать
только любить, чем дышишь
без скидок и исключений.

У каждого свой рай
и мелодия крыш,
сыгранная на скамейках клавиш.

В ней так все понятно,
что остаётся – летать.
На крыльях,
из смеха, обыкновенных чудес
и сохранённых посреди ада объятий.

Они знают и слышат все.
Только отдают в танце.
Забывают, научившись говорить слова.
Теряют, выходя в мир
обстоятельств.