Елена Клементьева - Где ты, сердце моё? Сборник стихов

Расстояние от точки до точки,
Многоточие через всю жизнь —
Маленькие точечки-звоночки:
Родился – умер – абрис…

Где-то здесь написаны строчки —
Основание для подвижности ума;
Расскажут кому-то кто ты,
Чтоб подумал, что сделал сам…

Расстояние от строчки до строчки —
Подвести итог и черту…

Может заменить все точки
На простое: тебя я люблю?

На улице холодный снег,
метель кружит, и быстрый бег
вновь набирает хоровод
уже подряд который год.

На улице метель метёт,
и воет ветер, не спасёт
ничто от скуки и тоски,
пусть даже светят фонари.

И воет ветер на юру,
и я смотрю в окно, в пургу:
вдруг разойдутся небеса,
и глянет солнышко с утра.

Мелькают в свете фонарей
снежинки – каждая быстрей
всей жизни, прожитой тобой,
жаль, не со мной,
жаль, не со мной…

Боль сердца моего оставлю у порога,
не место ей в том доме без огня…
Я думала, ты ждал, но ни свечи, ни звона
немого хрусталя, ни отсвета зеркал.

Зачем же я прошла лихие те столетья
по следу твоему – где шагом, где прыжком?
Я думала, ты ждал, но я ошиблась, к чёрту
немую пустоту и дом, где нет зеркал.

Опять тебя искать. Куда ещё податься?
В какие миражи? Какой искать подход?
И кружит карусель, и ходим друг за другом
без края и конца, и задом наперёд.

Ты даже не узнал…

В начале была Любовь…
Ты помнишь её всегда.
В тиши, вспоминая порой,
Ты ищешь её глаза.

И хочешь слова подобрать,
Чтоб рассказать о ней всё,
Но снова придётся молчать —
Нельзя говорить обо всём.

Любовь, словно птица взлетит,
Обнимет крылами простор,
Поёт и по небу летит,
И ты ей вторишь в унисон.

Нельзя рассказать о любви.
О ней можно только молчать.
И вспомнить тот свет изнутри
В начале – начало начал.

В начале была Любовь,
Потом появились мы…
В начале была Любовь,
Потом появился свет…
В начале была Любовь,
Потом появилось всё…
В начале была Любовь,
Мы только её огни.

Может спрятать всю правду нарочно?
Рассказать о несбывшемся счастье?
Очень тихо и осторожно осознать,
что является главным.

Я смотрю иногда через время,
что поделать, бывало и хуже,
все картины когда-то горели,
не сгорим мы в том облаке стужи.

Мы единый полёт, но разбитый.
Мы единое сердце – осколки.
Мы с тобою столкнёмся, наверно,
не бывает, чтоб всё лишь иголки.

Всё в тумане вокруг и конечно
не узнаешь – пройдёшь мимоходом.
Будешь долго кричать о прошедшем
И писать по ночам свои ноты.

Может спрятать всю правду нарочно?
Не сказать никому о том счастье,
когда были с тобою одно мы,
но разбились грозою в ненастье.

И ушедши в игру не осмыслишь,
где же выдумка, где же реальность…
Ты меня никогда не отыщешь,
Не найдёшь в этом облаке фальши.

Только память по-тихому шепчет:
«Это просто игра. Не реальность».
А вот выйти нельзя – только вместе
как вошли, разлетевшись в объятьях.