Юлия Синицына - В ПолуМире отсюда. Поэзия

Слабые, сильные, белые, блеклые,
Люди как лекари —
Люди одетые
В лето.

Люди как якори—
Твёрдые, сжатые,
Ярые, яркие
Ранние.

Люди как птицы —
Парящие, пряные,
Пьянящие парусники,
Манящие высотой.

Люди как море —
Сотни историй,
Прожитых ролей,
Смешанных с болью, радостью, горем,
Скрещены словно
буря с волною.
многого стоят

люди
что птицы,
якори,
лекари,
море.

15 января 2019

раскидал по свету моих друзей.
наказал им жить, не сходить с петель.
наказал им плыть по течению вверх,
чтобы я найти их смогла бы всех.

раскидал по свету моих друзей:
распростер объятия по краям земель.
рассказал мне тайну, когда ливень стих:
просто я продолжаюсь в них.

10 июля 2019г.

Пустота внутри… Обезумевшим взглядом
Впиваюсь в закаты.
Пустота вокруг… Бессмысленным шагом
Стекаю на запад,

На юг, и на север,
На все края мира.
Лишь бы там ветер
Радовал крылья.
Устремляюсь в низину,
В пологость, на гору,
Видимость скину,
Обнявши свободу.

Руки пошире
Раскину в объятьях,
Все края мира
Стали мне братья.

Пусть предначертано
плакать и петь,
Но до последнего вздоха —
лететь!

26 июня 2013г.

хочешь о главном? давай о главном.
о самом простом, о том, что рядом.
о том, что дырявит тебя вечерами.
что возвращает тебя по утрам – снова.

жизнь не место для ставок на скачках.
уж больно высок риск неудачи,
близкими и родными не играют, не прячутся.
лучше взрастить любовь, радость.

лучше обнять покрепче, чем утаить во злобе.
семя, упавши в землю, отдаст тебе втрое.
честно сказать о любви – не глупость.
без отлагательств, ведь конец жизни для всех наступит.

если о главном – значит о близком,
искренность, честность, открытость —
не слишком уж много для короткого срока земли.
одно скажу тебе точно:

друг мой, от грязи сердце своё храни.
в нём жизни источник.

Август 2018г

«Ты больна» – мне твердят слишком часто.
Я, пожалуй, и в правду болею
одним из тех состояний,
что ночами не даст уснуть,
что несет в себе суть отчаяния,
боли суть.

Я болею осенним избытком
межреберных чувств в левой части.
Страсть дождя на всем зыбком —
непокрытая мера счастья.

Слышу птиц за окном – бьются в небо
За жизнью лучшей, где теплом обдувает плечи.
Может легче забыть и укрыться,
чем держать в ожидании свечи.

Как будто свинцовые (мраморные!)
Они памятник моему Несбывшемуся.
Губы алые, руки раненные,
не простившиеся,
но простывшие.

Я болею. Ну да, возможно,
От того, что вокруг ненастно.
Только это не так уж и сложно,
«Ты больна» – мне твердят слишком часто.

21 сентября 2015г.

Ты – непрошеный гость немого стремления,
заблудившийся в лесах моего осознания,
живое создание,
выдуманное кем-то для личной выгоды,
или брошенный вызов
в пропасть отчаяния,
ты еще жив.

Ты мелькаешь в газетах на первых полосах,
вполголоса кричишь на скамейках метро,
Ты – Пьеро, ржаво-медные волосы,
отстающий вагон, ну и что.

Ты – рисунок молчащий живыми словами,
безоружно свисающий в галерее творца.
Ты – штрихи на картинах, руками
измазанный холст, черты лица

жаждущих путников, попрошаек и
сборщиков податей,
брошенных в улицы, знатных безумцев.

Ты – один из тех тысяч, обещанных временем,
звон, гудящий со всех сторон.
Ты часть потерянного поколения,

Ты, в чернилах, перо.

24 октября 2015г.

Там, где мороз с горою сговорившись
Тебя до нитки хочет обобрать,
Вот ты стоишь пустой и тихий,
И не способный видеть благодать.