Фомирол Небесный - Последняя секунда детства

Чёрный фломастер достался ребёнку.
Он был последним, лежал на столе.
Нарисовал тот красиво девчонку
И подписал «Нет предела золе!».
Чёрным ты тоже рисуешь красиво!
А предрассудки все выкини вон!
«Чёрный не цвет!» – скажут пугливо.
Чёрный – не цвет! Чёрный – огонь!

Современник:
Послушай, друг, послушай мой товарищ,
У классики почета нынче нет.
Хотя на троне сотню лет уж правишь…
Мне уступи, даю тебе совет!
Классик:
Не уступлю, хотя держусь и слабо!
Меня должны все знать и уважать!
Мне двести лет хотя бы ещё надо
И будут классику все снова почитать!
Современник:
Ты заберёшь мои труды все старые
И классикой их просто назовёшь…
И будут их читать глаза усталые,
Которых вековым уж не займешь!
Классик:
Послушай, сударь, классик не стареет!
Его все любят, уважают, чтят!
Его коллекции на полочках пестреют!
В его трагедиях все как один скорбят!
Современник:
В твоих трагедиях?! Нет, не смеши меня!
Они написаны, все, как одна, при мне!
Ты слишком чтишь, не думаешь, себя?
И льстишь, старик, переборщив, себе.
Классик:
Меня бы не было – твоё бы умирало!
И мир не знал бы всех твоих трудов
Я кладовая, все храню, как надо!
И продвигаю только до высот!
Современник:
Ну ладно друг, не буду тратить время…
Мне создавать – тебе потом хранить.
А то начнётся тут сейчас дилемма
И мы не сможем все остановить!

Минутку друг, одну минутку,
Отдохнуть от ратных дел!
Где-то потерял я куртку.
Снег на улице поспел.
Быстро, быстро выбегаем!
В снег, снежки и кувырком!
Снежну бабу воздвигаем!
По носу попал снежком!
Все сумбурно, крик весёлый!
Быстро время пробежит!
Вот уже и год к нам новый
В шубе быстренько бежит!
Шум и гам, и снег пушистый…
Я с горы скатился вниз.
Ух, какой Васютка быстрый!
Всех догнал и, взявши приз,
Улыбнулся он по-детски,
Рассмеялся, пошутил…

Тёмная улица, свет фонарей…
Иду одиноко в холоде мрачном.
Будто мишень для голубей
Иду я один, дорогою дачной.
Если поэт – то явно несчастен!
Если поэт – зазнайка, придурок!
Если поэт, то неудачник!
Если поэт, то слишком он хмурок!
Если поэт… То это не значит…
Если поэт… То не судите…
Пусть это вас не озадачит,
Лучше другой дорогой идите!

Устал идти я по ночной дороге,
Где только свет луны мне освещает путь.
Запутался и я, запутались и ноги,
Но мне в пути и очей не сомкнуть.
Не вижу озарения я, света.
Не вижу дома, где в конце пути
Я буду принят с наступлением лета.
Поэтому не близко мне идти.
Иду на свет, а он все дальше, дальше…
Пойду назад – лишь потеряю путь.
Остановлюсь – погибну в мире фальши,
И от того, что в грусти я рехнусь.

Алый закат на пороге весны,
Лужи уже намочили ботинки,
Люди сегодня предельно честны!
В жизни честны, не на картинке.
– Слушай мой друг, как сегодня погода?
– Сыро и мерзко, не выходи,
Чтоб не промокнуть, сегодня из дома.
Лучше ютуб весь день посмотри.
– Ладно, гулять ты сегодня не будешь?
– Сыро сегодня, гулять не пойду.
– А завтра с собою позвать не забудешь?
– Нет, за тобою за первым зайду.
Позже столкнулся я с ним в переулке
– Ах ты гуляешь! И без меня!
– Нет я искал у сестрёнки в шкатулке…
Ладно сдаюсь… Черт! Опять западня!
Алый закат на пороге весны,
Лужи уже намочили ботинки,
Люди сегодня предельно честны!
В жизни честны, не на картинке…

Закрытую дверь я устал открывать.
Ты с той стороны, а я с этой в неволе.
Казалось бы, надо учиться прощать,
Но страх ошибиться в одном этом слове,
Друзьям никогда не даёт уступать.
Дорога закончилась, дверь заперта.
Ты с той стороны, а я с этой в неволе…
Казалось, что жизнь моя прожита,
Но надо идти, надо двигаться что ли!
И вновь началась моя маета,
И вновь я хожу в разбитом мгновении,
И вновь в дверь стучу, а в ответ тишина,
И вновь я сижу… В моих мыслях сомненье:
То ли я сделал? Моя ли вина?
Может быть, гнев взял меня в подчиненье?
Может быть все, но закрытая дверь
Мне никогда не подскажет ошибки!
Время прошло, на пороге апрель…
Дверь отворилась, лицо все в улыбке…
Но… Не поёт за порогом свирель…
Там не встречает твой голос прелестный,
Там тишина…! За порогом апрель…
Город ночной, россиянам известный.
Там не поёт уж родная свирель…
Там не родной я и вовсе не местный…