Владимир Кучин - На улице. Стихи, памфлеты, шансон

Мулла в ответ:
– Ты мне не веришь?
– Ты по себе всех смертных меришь.
– Твоя кастрюля – родила!
– Но ты оспорил смерть котла.

От автора.

Вот так рождались в мире фейки,
Они роились, их римейки,
Плодили множество кастрюль,
Кастрюли прочно входят в моду,
Кастрюли делают погоду.
Для них декабрь порой – июль.

Разоблаченья – бесполезны,
Кастрюли вечны и железны,
Им в помощь медные котлы,
Начищены и страшно злы.

Пора уж всех их переплавить,
И доле попусту не славить.

Перечитать Шекспира не зазорно,
Нам мнится – был он баловнем побед,
Прошло тому четыре сотни лет,
И, кажется, что прост его сонет —
Как в музыке – лишь бубен и валторна.

Мелодия и мерные удары,
На площади гавот танцуют пары,
Четырнадцать прочувственных шагов,
И встали вдруг, и ждут мелодий новых,
Которые зажжет волшебник слова,
Певец своих туманных берегов.

Он не оставил нам воспоминаний —
Лишь домыслы коммерческих изданий.
Цена им всем – потертый медный грош,
Так высока его творений планка,
Что нас не беспокоит их изнанка,
В них только золото – иного не найдешь.

Фактически пусты музеев залы,
Никто не сохранил оригиналы,
Написанные гением пера.
Забылись те, кто были им воспеты,
Красавицы, правители, клевреты,
Что было правдой у него, а что игра?

Загадок много у народов мира,
Одна из них – Уильяма Шекспира.

Безусловно – жизнь легка у богача,
И богач купается в шампанском,
Но во сне сидит он в доме арестантском
В полосатой робе на плечах.

А бомжара, в куртке взятой на помойке,
К вечеру потратив свой «доход»,
Пьяный спит себе на ближней стройке
И во сне рубает антрекот.

Вот такое уравненье шансов —
Кто-то в мире нефти и балансов —
Кто-то в баню не ходил лет пять.

Вроде бы один другого выше,
Но один с прицепом клал на «крыши»,
А другой решает – сколько «дать».

Иногда богач нам строит храмы,
Чтоб бомжара мог собрать копьё,
Но по жизни у обоих – драмы,
Только действие у всех своё.

Написать на ЗЛОБУ дня
Нам не мудрено,