Владимир Потибенко - Привратники рассвета. Сборник стихов

Из должностей, которые не надобны,

Из табунов, где конкурс на погонщиков,

Из мелкоты, что в великаны рада бы.

Из тех, что пьют, тупея в безысходности.

Увы, причину путают со следствием.

И следствие «непьющие» по должности

Провозглашают всенародным бедствием.

Я – суррогат всего, что выше сказано,

И прочего – за гранью понимания.

Я – брак, но бракоделы безнаказанно

И впредь творят… Спасибо за внимание!

Шарниры в поясе и коленях

Не заедают, надёжно служат.

Из поколения в поколение

Их ржа не точит и жар не сушит.

Не вспомнить ныне лихой годины,

Когда почали во зле вампиры

Хлестать бичами, сгибая спины.

И получилось… На то шарниры…

Затем, бичи осудив, попрали.

Но спины гнулись холуйски, льстиво,

К тому привыкнув, поскольку знали:

Угодным будет и кус, и пиво.

Кто похитрее – сгибался ниже,

Весь раболепья в служеньи полон.

И возносился за это выше

К «столам», «советам», а то и «тронам».

Добравшись и превратясь в тирана

(Холуй и деспот – одной природы!),

Ломает спины державших прямо.

И гнутся, рабски служа, народы.

Меняют лики антагонизмы,

Зло гримируя под благородство.

Когда б лишь это… Но верх цинизма —

Добро престола. Оно – юродство!

Бунтов и вольниц тщета бесспорна.

Напрасно буйство кровавых драк,

Пока сгибается в нас покорно

Угодник вечный – шарнирный раб.

Сокрыты одеждами чуткие души.

Ни слякоть, ни холод для них не опасны.

Веками, как только добрались до суши,

Они забывали, что солнышко красно.

У них под мехами – умеренный климат.

Тепло, но не жарко, и влажности – в меру.

Они и в постели тулупы не снимут.

Мираж – нагота. Не берите на веру.

И всё же бывают такие минуты,

Когда оборвётся застёжка нежданно.

И души чихают, им так неуютно

От влаги и ветра, проникших незванно.

Но это недолго. Закрепят застежку,

Поставят горчичник, дадут аспирина.

Ещё пододенут от сглаза одёжку,

Как витязь кольчугу – душа ведь ранима.

Тщета визитёров, по души пришедших,

Извечна. Не рвитесь сквозь вату и латы.

Контакта не будет. Быть может, ушедших,

Помянут вас, мелко порвав на цитаты…

Нагая душа – как открытая рана.

И радости мало в её созерцанье.

Как в зеркале, в ней – отраженье туманов,

Кошмары трагедий, созвездий мерцанье.

Не кашель простудный. Последних агоний

Конвульсии душу нагую ломают,

На ближних взрезая автографы «молний»,

Взывая ко Свету, одежды срывают…

Неужто бывало когда-то такое,

Чтоб странник, в пути лихоимцем раздетый,

Воскликнул: «Осанна!» – во славу разбоя?

Смешны, согласитесь, надежды на это.

Нагие, вы здесь – лиходеи! Ей-богу!

И двери пред вами на крюк затворяют…

Не плачьте! Пусть цветом не стелют дорогу.

Он вянет…

Со Светом того – не бывает.

Плодятся Онегины с мётлами,

Печорины в клетках сторожек.

Их лица отверженно-гордые

Осмысленным знаньем тревожат.

С Шекспиром и Кантом на полочке

В подвальных жилищах ютятся

Их вузовской юности корочки.

Не многим они пригодятся.

Когда-то, бессонно и голодно,

Мечтали, вгрызаясь в науки,

Душой отогреть, кому холодно,

Избавить болящих от муки.

Осели в прокуренных комнатах

Миры – осмыслять мироздание,

Презревшие ложь многотомную,

Каменья для нового здания.

Вассалов тут нет – не холопствуют.

Отточены души и зрение.

Святынями здесь не юродствуют,

Но строятся мировоззрения.

Им леность припишет и тление

Глас сытых и просто покорных…

Сгорает моё поколение

В прозреньях ночей бессонных.

Многоцветен букет талантов,

Что не к сроку и не в чести.

Неудачники. Не атланты —

Твердь в ладонях им не нести.

Что-то ищут, терпя укоры.

На безликом своем пути

Покоряют холмы. А в горы

Дозволяют другим идти.

Мчатся годы и прозябают —

Как придётся, но не творя.

И украдкой всегда мечтают:

«Может завтрашний день не зря?»

Не отборны в букете виды.

Есть мерзавец, завистник, сноб.

Есть увядшие, от обиды

Раздробившие пулей лоб.

Многих тянут ко дну пороки —

Водка, морфий – под крик души…

Неудачники – не пророки,

Но отверженные мужи.

Им не молятся во спасение.

На могилах не им цветы.

Только тени от них, лишь тени

В мрачном секторе пустоты.