Андрей Бабожен - Стихи на опавшем листе

Какая рань! Не спится отчего-то.
А за стеной то ль ветер, то ли лай.
И стелется туманами суббота.
Но сердце всё настойчивей: «Вставай!»

И встану я, сварю покрепче кофе
Да занесу остатки снов в грехи.
За стол присяду, чтоб поэтом-профи
Дописывать вчерашние стихи.

Польются мысли на клочок бумаги,
Обрушившись мозаикою слов.
Карандаши скрещу, как будто шпаги,
Вновь за Её Величество Любовь.

И, может, песне быть из этих строчек,
Она собой заполнит тишину.
А из блокнота вырванный листочек
Затронет чью-то нежную струну.

И облетит свет белый, точно птица,
Текст новой песни, выдуманный мной,
Вот потому в такую рань не спится.
Встаю-встаю! Бросаюсь в день, как в бой.

Осколки солнечного света,
Как зеркала, легли у ног.
Моя судьба тобой согрета,
России дальний уголок.

Я не злодей и не апостол,
Не беден я и не богат,
От колыбели до погоста
Живу. И жизни этой рад!

Дышу сиренью за оградой,
Влюбляюсь в трепетный рассвет
Да шлю кому-то звездопадом
Свой нежносотканный привет.

И, может быть, дождусь ответа
От адресата моего
В осколках солнечного света,
Где много разного всего…

Весь день тасует небо облака,
Глядит с высот в берёзовые рощи
Туда, где ропщет беглая река
Да ветер иглы хвойные полощет.

И тишина! Такая тишина,
Что сердце наполняет до предела!
Родной страны родная сторона
Душевный разговор ведёт несмело.

Мне нравятся таёжные черты
Природы дикой, русско-родниковой,
В которой нет привычной маяты.
Здесь каждый стих созвучен песне новой.

Мой уголок! Им явлен я на свет.
Он делится со мной своим секретом.
И если ты с рожденья не поэт,
То приходи сюда, чтоб стать поэтом!

Я не думаю больше о вечности.
Без того моей душеньке некогда.
Как тоскуется ей по беспечности!
И пойти бы за счастьем, да некуда.

Листья ветром нещадно оборваны,
А мечта стала птахой бескрылою.
И кружатся голодные вороны
Над сторонкой сиреневой милою.

Деревенька моя босоногая,
Родниковой водою умытая,
Ты была мне как мачеха строгая,
В километрах разбитых забытая.

Выгоняя в сердцах за околицу,
Мол, ступай и живи в людном городе,
Всё ж просила потом Богородицу,
Чтобы я не остался на холоде.

И какой-то усталой походкою
По пути одинокого месяца
Я плетусь незнакомою тропкою,
А вослед мне берёзоньки крестятся.

Где-то за дальними вёрстами,
Средь забайкальских степей
Сёла родные с погостами
Стали с годами милей.

И несмотря на все происки,
Что посылает судьба,
Я повстречался с Доронинским,
Чтобы найти в нём себя.

Вёсны растаяли в зареве,
Лето сгорает, греша,
Мечется птицею в мареве
С русским упрямством душа.

Брызнули первые проблески –
Это разлился рассвет.
Я породнился с Доронинским,
Лучше которого нет.

Воздух пьянит ароматами
Местной духмяной травы,
А за резными оградами –
Шёпот весёлый листвы.

И деревенские оттиски
В сердце застынут слезой.
Я не прощаюсь с Доронинским –
Жил здесь когда-то дед мой.

Первоцветом солнце наливное
Распускало волосы-лучи.
Розовело небушко родное,
Словно бы румянилось в печи.

Краски разбавляя хорошенько,
Ингода ласкала берега.
Просыпалась тихо деревенька
С именем тунгусским Урульга.

Под цветными росчерками лета
Много крыш знакомых и крылец.
Здесь когда-то, в рваное одетый,
Босоного бегал мой отец.

Помнят эти улочки в избытке
Бойкого задиру-пацана,
А теперь стоит он у калитки,
И виски венчает седина.

На погосте рюмочку пропустит
На помин родителей своих
И пройдётся в легковесной грусти
По местам, где мысли лишь о них.

А потом уедет в шумный город –
Точно от себя уйдёт в бега,
И под сердцем снова – жгучий холод,
А на сердце снова – Урульга.