Ольга Абайкина - Житиё по понятиям. Бредущая по граблям

***
На свете так заведено,
Что «любит женщина ушами»,
И слова тонкое руно
От стихоплётства не ветшает.
.
И с материнским молочком
Мы впитываем жизни мудрость,
О том, что золотым молчком
Любую одолеешь хмурость.
.
И между тем лихой замес
Из словоблудства в муже-речье,
На брег сознанья поэтесс
Вдруг бросит шепотком картечи.
.
Зачем? Чтоб слушали душой,
Чтоб в сердце чувства прошуршали,
Что музыку поэт нашёл,
Чтоб возлюбить его… ушами.

***
Пью не просто зелёный чай,
А с жасмином и с мятой, с розами —
Лепестки по зубам стуча,
Тычут в мысли тебя с угрозами.
.
Ты ругался, когда встречал
Непутёвую и тверёзую.
Я устала хлебать печаль,
Стихопад разбавляя прозою.
.
Полнолунной тоски свеча,
Распечатав апрель морозами,
Плавит воск на гортань грача
Декламацией под берёзами.
.
По Селене плывёт, горча,
Шила ржа, что вросло занозою
В «щёчку», явленную «врачам»,
Пациентом известной позою.
.
Пашне – пахаря. Рифмоча
Коневодством заняв, с извозами —
Лью, как кошка, себе урча,
В чай коньяк лошадиной дозою!

Задумайся, быть может, что-то есть
В моих словах, таких невинных с виду,
Попробуй сердцем иль душой прочесть,
Не посылать обиду в глубь Аида.
.
Не вышло?! И не стоит в бочку лезть —
Вина не в том, что забывал приличья.
Не счесть нам средства, на коих злоба-лесть
Величье низвела до безразличья.
.
Угробить, я не спорю, может месть,
Решив проблему разъединым махом,
И страхом выворачивая спесь,
Монаха наградить в бою папахой.
.
Нет – не уйду. Да – мы в аду. И здесь
Я на виду – тебе безумно рада.
На поводу идя, крамолу взвесь,
Стрелок во весь абсурд – вдоль анфилады.

Пристрелить бы уже, чтоб не мучилась,
Только палец дрожит на курке,
Удремучилась с нею по случаю,
Задержала синицей в руке.
.
Пристрелить бы, да совесть захныкала:
С ней ещё не окончен вояж,
Колесует дорожными стыками,
И заныкала где-то багаж.
.
Пристрелить бы уже окаянную,
Да, патроны, как мокрый горох:
Целишь бережно в стынь конопляную,
А ложатся крестом между ног.
.
Пристрелить бы, да горе-попутчица,
Привязалась, как беглый щенок.
И скулит: ничего не получится,
Зуборезно мусоля зарок.
.
Пристрелить бы… Душа, или к лучшему?!
Есть с кем выхлебать банку «ерша».
И забегала радость дремучая,
Самобранкою рай вороша.