Алия Сирень - Моя маленькая жизнь. Стихи

Златые муки творчества
Хранят от одиночества,
Не верят в лже-пророчества,
Ждут вдохновенья плеть.

Спасают от бессонницы,
Стреножат мыслей конницу,
Надолго мне запомнятся
И не отпустят впредь.

Нелегка судьба поэта:
Путь незрим и заковырист.
Жизнь меняет «то» на «это» —
Ум критический извилист.

Непредвзятое сомненье
В строках, рифме и размере
Мучит хуже несваренья!
Смысла поиск – в той же мере…

Завертелась мысль было,
Музы голос что-то шепчет —
В танце быстро закружил он
Неразборчиво, беспечно…

Но умчалась мимоходом!
Результат был неизвестен.
То ль нужда, а то ли – мода
В строках современных песен?

Не оценят. Не запомнят.
Хоть прочтут – на том спасибо!
Сердца хладного не тронут
Стихотворчества изгибы.

Ответвления и строчки —
Вдаль за призрачной мечтой.
Распустившиеся почки:
У весны приём простой.

Ускользающие мысли,
Позабыв про свою роль,
Заметались и повисли…
Чай остыл – согреть изволь.

Тихо, тише – звук затихший.
Рыбка, хвостиком вильнув,
Уплыла. А мальчик рыжий
Сидит, к удочке прильнув.

Плеск воды ласкает уши,
Звуки города прикрыв.
«Неужель опять послушна?» —
Загноил души нарыв.

В облака зарывшись взглядом,
Небо птицы стерегут.
Одержим стал кто-то садом:
Ищет в нем покой, уют…

Затревожил, запорошил
Лёгкий снег – лебяжий пух.
Словом резким огорошил
Кто-то мой ранимый слух.

Закачались ветки нежно,
Заскрипело на душе.
Кто же стих мой так небрежно
Сочинил, «надев» клише?

Вот они, ручьи желаний —
Потекли, развеселив!
Жаждут письменных посланий,
Как моря зовут прилив.

Точка. Строча. Снова точка.
Перепутаны ключи.
С ложкой дёгтя мёда бочка —
Ум от скуки полечи!

Ветра вольное касанье
Встрепенуло, понесло!
Где души моей признанье?
Сквозь мечтанья проросло…

Рыжей радостью светясь,
Я упала носом в грязь.
Вылезла на Божий свет,
Поняла: меня здесь нет!

Удивлённо обернулась,
Снова навзничь поскользнулась,
Испугалась, отряхнулась,
От советов отмахнулась

И пошла, куда глядят…
Ополченцы встали в ряд.
Как же много их внутри!
Возьми ластик – всех сотри.

Я беру перо несмело…
Отвлекаюсь, неумело
Жму на толстый карандаш —
Получается пейзаж!

За горой – восход у солнца,
Человек с лицом японца…
Разноцветные круги
Да кусочек радуги…

Отчего-то мой пейзаж
Смыла жидкая гуашь.
Вот же правильный ответ:
Помнишь, что меня здесь нет?!

Есть мужчина, что с крылами,
Рыжая красотка, с вами —
Девочка, как мышка – и
Размышления мои…

Скажете, что я – поэт?
Врёте всё: меня здесь нет!
Правда, если не соврал,
Кто всё это написал?!

Когда в голове —
То ямы, то канавы,
Когда средь ночи
Я снова слышу их —
Моих дорогих,
Беспечных и лукавых, —
Я знаю, что во мне
Опять родится стих!

Из вечных ветров
Сплету себе спасенье,
Из добрых звонков
Состряпаю салат.
Я точный ответ
Узнаю в воскресенье,
И если вдруг что —
Он будет виноват!

От радости я
Сбегу в свои пенаты,
Туда, где росла,
Где запах деревень…
От горя я жгу
В себе своих солдатов,
Оставив во тьме
Мой самый чёрный день.

Меня не поймёт
Мне душу не доверит,
Узнает о том —
И дальше поплывёт…
Пусть речка быстра,
Нашёл другой он берег.
А мне – у моста
Гадать, как там живёт…

О чём этот стих?
О горе и надежде.
О ком этот стих?
О том, кто здесь живёт.
Я в нём, как король,
Который без одежды.
Не смех и не боль —
Всё задом наперёд.

Во мне пусть текут
Сомнения, надежды.
Других веселит
Ума напрасный труд.
Я так же иду
Туда, куда как прежде…
Мои – в голове —
Мне, как обычно, лгут!

Я не умею совсем писать историй,
Мне нечем с вами со всеми поделиться…
Немного радости, чуток бывало горя,
Как все жила, чтоб всеми после позабыться.