Наталья Рябова - Сборник стихов

А, может, нет меня вообще?
Наверно, нет, но вот вопрос:
Откуда взялся на окне
Букет роскошный алых роз?

Его вчера мне принесли.
Зачем? Он ясности не внёс.
Я кто? Я где? Я для чего?
И кто душой ко мне прирос?

Зачем встаю я по утрам?
А вдруг я – лишь ненужный хлам?
А может нет меня вообще
И только осень на заре
Дождём обрызгала стекло
И больше нет тут ничего?

Но где-то спит моя душа
И очень тихо, не спеша
Спускается в ночную мглу,
Стремясь постигнуть красоту.

А, может, нет меня вообще?
И только свечи на столе.
И ночь. И месяц за окном.
Я вроде здесь. Но ни при чём.

Что я могу здесь изменить?
И как мне: быть или не быть?
Во мне ещё живёт душа.
Но как-то тихо, не спеша.

А, может, нет меня вообще?
И только листья на ветру
Кружась, и падая к земле
Здесь нарушают тишину.

Мир не вращается вокруг хореографии.
Мир не вращается вокруг тебя одной.
Не королева ты, Вадковский – не монархия.
И в девять вечера всем хочется домой.

Хамить ты можешь и орать,
Но суждено лишь пешкой стать.
И не пройти тебе в ферзи,
Хоть фуэтэ сто раз крути.

Кому же нужен гранд батман,
Когда в душе твоей буран.
Ты злей, чем ведьма на метле,
И не поможет тут плие.

Тебе всегда и всё не так,
Ведёшь себя ты, как мудак.
А скоро будет 33.
И не детей, и ни семьи.

Опомнись, просто улыбнись
И наконец от зла очнись.
Очнись и просто вдруг пойми,
Что подлость сокращает дни.

С тобой не будут воевать,
А будут тихо убегать.
И ты останешься одна,
Как куча старого дерьма.

Дорог без смысла нет,
Ведь что-то есть в конце пути.
Не мы дороги выбираем,
А выбирают нас они.
И я опять перемещаюсь,
Чтоб не загнать себя вовнутрь.
И сотни раз с собой прощаюсь,
И сотни раз к себе вернусь.

Меня никто не провожает,
И некому меня встречать.
Вдали от суеты дневного шума
Я этот вечер буду коротать.

Дорога. Долгая дорога.
И как в окошко не смотри,
А впереди осталось мало
И очень много позади.

Трудней стоять на перекрёстке,
Чем ехать просто по прямой.
Ведь есть соблазн не возвращаться,
И всё же хочется домой.

Туда, где что-то не сложилось,
Туда, где что-то не срослось.
Но ничего не позабылось.
Но ничего не улеглось.

Дорог без смысла нет,
Ведь что-то есть в конце пути.
Не мы дороги выбираем,
А выбирают нас они.

А вдруг я в этой жизни не случайно?
И то, что мне казалось раньше тайной —
Заранее продуманный сюжет,
Цепочка всех событий-радостей и бед?

А вдруг вообще всё это – не случайно?
И жизнь идёт как фильм документальный?
Заранее продуман весь сюжет
И он для сценариста не секрет.

Но кто сценарий пишет? Может, Бог?
Он всё продумал, видимо, как мог.
А вдруг удастся всё же изменить
Судьбы загадочную нить?

Сто вариантов. А решение – одно.
И жизнь бежит, как кадры из кино.
Но однозначного ответа нет.
Да и возможен ли вообще ответ?

Великая загадка бытия. Кто победит?
Я – жизнь, а, может, жизнь- меня?
В который раз я Господа смешу,
Когда о планах я своих пишу.

А жизнь -как майская гроза
Любой смывает след.
Она то управляема, то нет.
Порой – логична, а порою- полный бред.
Конечно же, сценария тут нет.

Ты называешь нас с презреньем ложкомойками.
Ну да мы моем ложки- есть у нас семья.
Но мы себя нашли не на помойке-
И Галя Адлер, и, конечно, я.

Не фанатеем от карьеры
И не стремимся к небесам
И нас другие тянут сферы-
Семья и дети- Бог и храм.

И с сыновьями пообщаться
Важнее, чем играть на бис,
И радоваться и смеяться
И проверять, что борщ не скис.

Уют и чистота и счастье в доме.
И ничего уже не надо, кроме-
Хорошей мамой просто быть.
И пол и ложки в доме мыть.

Ты называешь нас с презреньем ложкомойками.
Ну да, мы моем ложки – есть у нас семья.
Но мы себя нашли не на помойке —
И Галя Адлер, и, конечно, я.