Анабелла Го - Судьба даёт нам много шансов…

В театре жизненном живём, в театры ходим.
А, кто же зритель? Может, сам Господь? Похоже, вроде!
Спектакли наши смотрит – мы пред Ним по сцене скачем.
И для Него, Всевидящего мы смеёмся, плачем.

В театре жизненном живём, в театры ходим.
Мы песни разные поём, к ним подобрав мелодию.
Все песни – лишь одна молитва, но с Огромной Сцены.
За исполнение мы устанавливаем цены!

Сфальшивишь – не получишь вовсе ни гроша.
И надо изощряться, ведь в игре присутствует душа.
В театре жизненном живём. И наш Господь всё видит!
Надеюсь, Он талантливых, но грешных, не обидит!

Захожу в свой Храм Поэзии!
Я там свои стихи пишу!
Думаю, не бесполезно я
Все это время провожу!

Там Храм Любви и Храм Науки!
Всё вместе совмещается!
Я иногда сижу, как кукла,
А всё перемещается!

Там мир живёт собственной жизнью!
Она легка и вдохновенна!
Я там на всё смотрю сквозь призму,
А это так проникновенно!

Мой личный Храм! Моё пространство!
Другим туда проход закрыт!
Внутри красивое убранство,
Для рукописей стол стоит!

Там лешие и домовые,
Цари и свита при дворе…
Всё умещается в квартире,
И, лишь со мной наедине.

В любимый Храм Поэзии я
С удовольствием всегда хожу!
Всегда я что-нибудь прелестное
В том мире сказок нахожу!

Зеленеет, желтеет, белеет
Разноцветная наша Земля!
Каждый куст стильно переоденет,
Как дизайнер! И, в общем, не зря.

Ты, Земля – грандиознейший в мире
Тот волшебник, дизайнер, стилист.
Как художник, ты пишешь картины.
Не напишет так и пейзажист.

У тебя, Земля, много талантов:
Песни с птицами нежно поёшь,
Как огромный пловец средь атлантов,
В океанах с морями плывёшь.

Только, вот ты стихи лишь не пишешь.
Так, дозволь стать твоею «стихирой».
Приукрашу чуть-чуть… Не обидишь…
Ты меня, частичку стихии…

Я вознесусь на лошади крылатой
И лихо ускачу на ней под небеса.
Могилы славой той навек увенчаны,
Только близких не вернёшь уже!

И, хоть я не богиня но, однако…
Стихи пишу я там и верю в чудеса.

Паря средь облаков и вдохновляясь,
Держусь за гриву белой кобылицы.
Передо мной: вся Русь моя родная,
Вся ширь страны и все её границы.

Сижу, пишу. Перо – мой инструмент —
Хоть… не тяжёлый, не простой, однако.
Пера скрип будоражит интеллект,
А мыслей в голове так много всяких.

Они переливаются цветами,
Летают. Их приходится ловить,
Они ведь под перо ложатся сами,
Пером же мне приходится водить.

Сижу, пишу. Перо – мой инструмент.
И мысли, те, что в голове роятся,
Ложатся на бумагу за момент,
А инструмент-перо сжимают пальцы.

Сижу за умной книжкой…
И даже невдомёк,
Что мне умишко мой
«Еду» сейчас даёт.

Духовное питание
Заполучаю я.
И ум, все эти знания
На полочки кладя,

Меня обогащает
Сейчас сочнейшим яством.
Оно всё точно знает…
И сразу, в одночасье…

Я наслаждаюсь этим,
Вкушая «слово-пищу».
Уму питание
Мы в умных книгах ищем.

Да, может, не поэт, а стихоплёт.
Но, главное то, кто как наплетёт.
Поэты – стихосочинители!
Опутаны словами, словно нитями,

Которые и надо бы сплести,
Чтоб получить из них тот самый стих.
Да, может, не поэт, а рифмоплёт.
Коль рифма эта есть, то стих уже идёт.

А, если не пойдёт, а полетит,
То в песню рифмоплёт всё превратит.
И полетит летящею строкой,
Как птенчик из гнезда, стишочек молодой.

Что я делаю, когда я не пишу?
Плачу ли, смеюсь ли, люблю или грущу?
Успеваю ли послушать трели соловья?
Или, если не пишу, то я – уже не я?

Как могу прожить я без поэзии?
Даже, если говорят: «Куда Вы лезете?»
Не могу без них я жить! Люблю стихи я!
В них: и песни птиц, и жизнь! Моя стихия!

Стихи и песни разбросать нельзя,
Так, как букетики со свадьбы.
Рождаются ведь в муках, как дитя,
Их в руки добрые отдать бы.