Артемий Бородин - Сборник стихотворений. Том 1

Плачет девушка у могилки,
Слёзы падают на венок,
В её сердце теперь льдинки,
А в животе – сынок.

Слёзы рукой вытираешь
И, нет сомнений,
Мои стихи читаешь,
Где подпись: «твой Артемий».

Мне бы кораблик небольшой,
Чтобы на нём ходил я по морям
С душой своей больной,
Которую я дьяволу продам.

Я за штурвалом пил бы ром
И очень громко матерился,
Что я забыл родимый дом,
Куда назад не возвратиться.

Врагов бы вспомнил и друзей,
А в шторм я вспомнил бы про Бога.
Как мир прекрасен без людей,
Как сильно мне в моря охота.

Ещё я вспомнил бы её,
Про самую красивую на свете,
Как сильно был влюблён,
Что за неё я был в ответе.

А по ночам смотрел бы на луну
И пил с русалкою вино.
Я рассказал бы, как любил одну
И что теперь мне всё равно.

Я говорил ей про любовь,
Она бы слушала, смеялась,
Прочёл бы множество стихов,
Пока со мною не рассталась.

Мой мир – необъятный океан,
Где белый кораблик по синим волнам,
За штурвалом поэт-капитан,
Шатаясь, стоит, изрядно он пьян.

В одиночестве морей
Крутил штурвал и веселился,
Пил ром ещё сильней
И на сушу бы не возвратился.

Кораблик небольшой,
Не многого прошу,
Где я один с больной душой
Спокойно умереть смогу.

Я пил бы ром и матерился,
А в тишине сходил с ума,
Боже, зачем же я родился?
Зачем мне жизнь дана?

Отчего поэт скучает
И сидит такой больной?
Просто вспоминает,
Как был когда-то молодой.

Вспоминает о друзьях,
Звук гитары, рюмок звон,
О весёлых вечерах,
Где рекою самогон.

Нынче все уж поженились,
Лишь поэт пускает дым,
Они с юностью простились,
И остался он один.

Давно не звонит телефон.
Он скучает по тем временам,
Там, где был рюмок звон,
Где был нужен своим друзьям.

Одиночество его пожирает,
По кусочку рвёт от его души.
А на похоронах кто-то скажет:
«Он писал душевные стихи.

Ах, вот ещё б денёк прожил,
Собрались бы мы все вместе,
Я ему бы позвонил,
Ну а после выпили б по двести».

И теперь так часто снится
Полный демонами ад,
Только б там не очутиться,
Как ребёнок был бы рад.

Отчего поэт тоскует
И в глазах его усталость?
Сильно девушку ревнует,
Сердце в клочья разрывалось.

Он за партой с ней сидел,
Начал для неё стихи писать.
Только так и не сумел
Ей о чувствах рассказать.

Очень ждал поэт весны,
Чтоб с любимой вместе быть.
Каждый день дарить цветы
И прекратить себя губить.

Жаль, что не пришла,
Жаль, что не сбылось.
И его не приняла,
И букет из жёлтых роз.

Ночь. Улица, фонари,