Маргарита Мадурова - Палитра снов

Ты стремишься к свободе, хочешь любить,
Ты горишь и сияешь словно звезда,
Но тебе не дадут счастливо жить,
Здесь во снах хорошо, и то не всегда.

Нам бы всем в ад, но, жаль, его нет,
А то на земле так тесно.
Вы бежите туда, где будто бы свет,
Но там, где есть свет, вам всем не место.

Сколько здесь грязи, только подумай,
Тебя не пугают свои же слова?
В списке грехов я после Иуды
И подписалась на это сама.

Мы не станем свободными никогда,
И тёмные стороны наши не скроем,
Наши грехи будут с нами всегда,
И чёрную душу мы не отмоем.

Мои мысли убьют меня всех быстрей,
И даже быстрее, чем сигарета,
И даже быстрее слов близких людей,
Быстрее, чем пуля от пистолета.

Иногда мне до боли трудно дышать,
Оттого что вокруг всё меня душит.
Я хотела б отсюда скорее сбежать
Или сгореть словно «Мертвые души».

Я не знаю, зачем я пишу стихи,
Наверное, чтоб не сойти с ума,
Или в надежде к чему-то прийти,
А может в надежде найти себя.

Она смотрит из окон больницы,
На темную ель чуть падает снег.
Ей солнечный день у реки не снится,
Ей снится подол окровавленных рек.

Она ищет спокойствия в этой метели,
Гуляя ночами по мёртвому саду.
Все её птицы давно улетели,
Предав её вечно холодному аду.

Движутся стены, и горечь во рту,
Удушье и слёзы ей только в радость.
Оставьте её в эту вьюгу одну,
Все её строки- и сила, и слабость.

Для чего шум бокалов, тоска вечеров?
Есть ли истина в этом вине?
Меня не пугает шум городов,
Всё, чего я боюсь, – во мне.

Все строки- для тебя, как это мило,
И кто бы знал, что мои чувства- мимо,
И я попала явно не туда,
Едва держась, перенесла удар.

А этот взгляд- саму презренью эталон,
Ты славно держишь марку и даёшь поклон,
А речи все твои- высокомерья идеал,
О, как ты, главный критик, взошёл на пьедестал!

И ты опять наденешь маску безразличия,
Никогда не снимай её ради приличия,
Но если честно, то я даже рада.
Ты чёртов дьявол, только не в Прада.

Искать тебя глазами не хочу,
Достаточно мне твоего отношения,
И если всё так, то я отпущу,
Не намекая на воскрешение.
Алые розы ты мне не дарил,
Хотя тебе нравились мои шрамы.
Уходи, ты меня никогда не любил,
Йод залечит мои душевные раны.

Нам всем так хочется любви,
И чтобы кто-то рядом был,
Чтоб у подножия реки
Нам кто-то вечность подарил.

Но одиночество порой
Для меня намного лучше,
И лишь оно мне даст покой
И ночью меня не задушит.

И думать не хочется даже
О том, в чём же смысл жизни.
Ты просто хранишь то, что ты нажил,
Но мне вовсе не страшно от этой мысли.

Так сложно найти баланс
В этой вечной войне миров.
Я ощущаю, что я балласт,
Для которого нет ходов.

Для которого нет и мира,
Что спасет его от ветров,
Ведь сложилась такая картина,
От которой вскипает кровь.

В одном очень грязном городе
Очень грязные люди не знаю меры,
Говорят, что хорошие вроде бы,
Только прячут грехи за стенами веры.

Другим никогда не увидеть лица
Лживого, настоящего,
Тело ребенка с душой подлеца,
Неискренне говорящего.

Но, прочтя эти строки, каждый
Скажет себе: «Нет, я не такой»,
Но, поверьте, и вам однажды,
Как и мне, придётся столкнуться с собой.

А у сатаны дел невпроворот,
Потому что людей здесь немало.
Вам бы помыть всем с мылом рот,
А то мало ли, что там бывало.