Марина Макова - Галактика души

Предсказания, что навеяны
Осужденьем подъездных старух,
Не сбываются, мной проверено,
Только разово ранят слух.
Не касайся воспоминаньями
Негативов своей души,
Вдруг припомнившим все желания,
Что когда-то смог придушить.
Что сложилось, то не забудется,
Колесом пройдя по тебе!
И вихрастая зимняя улица
Нежным светом застрянет в судьбе.
И запомнится то, что помнится,
Что не в силах совсем забыть:
Парк простуженный, речка-скромница,
И слова твои: «Может быть…»
Да, не может, если сомнения
Обрывают надежды нить,
Поднимается отчуждение.
Встреча в будущем. Может быть…

Кто там сверху метели крошит
И сближает наши пути?
Я иду на свиданье с прошлым…
Знаю, что не узнаю, прости.

Когда-нибудь я это вспомню:
Как ливень рушился с небес.
Насквозь промокшую часовню
Сжимал в объятьях тёмный лес.
Среди тайги текли дорожки
И серебрились фонари.
В твоей палатке, как в сторожке,
Царило солнышко внутри.
Когда-нибудь я это вспомню,
Тебя навеки позабыв.
Как музыкально цвёл шиповник…
В непритязательный мотив
Гитарные впадали струны,
Вплетались шёпоты и треск.
И мир вокруг, как мы, был юным,
Безгрешным, из сплошных чудес.
Когда-нибудь, когда, наверно,
Соприкоснутся невзначай
С гитарой струнной вечер нервный,
Чтобы всё заново начать.

Тупиковое время.
Слепота, глухота.
Я живу между теми,
В коих чувств ни черта.
На чужом диалекте
Я пытаюсь мычать.
Вы меня разуверьте,
Что размыло причал.
Что у Родины просто
На обед перерыв,
И что тутошний воздух,
Не фекалиев слив.
Что важнее по ходу
Вкруг себя маета,
Чем в ней больше народу,
Тем сильней ты тогда.
Как протест в подсознанье,
Вызревает нарыв.
Я иду на закланье,
Я срываюсь в отрыв.
Я совсем не по госту
В этом мире живу.
Рву макет жизни просто
И меняю маршрут.
Ухожу в неизвестность,
Если будни – тоска.
Когда в обществе тесно,
Надо двигать в бега.

Ты говоришь, что чувства не нужны.
Они мешают внутренней Вселенной
Ломать препоны, что рождает жизнь,
И пробивать чужих запретов стены.
Ты говоришь, что чувства – суета,
Елей тягучий, просто слизь и сопли.
В них пропадает запросто мечта,
Впуская в этот мир сплошные вопли.
Ведь, выходя на трассу, видеть цель
Не всякому дается, к сожаленью.
Событий, судеб, лиц и слов метель
Ложится на сознание грязной тенью
И отвлекает, тормозя в пути,
Сбивает с мыслей правильных и с толку…
К тому же чувствам свойственно расти
И, расширяясь, никогда не молкнуть.
Ну что ж, наверно, нравственный аскет,
Верней, урод бесчувственный, удачлив
Гораздо больше, чем простой поэт,
Лишь потому, что смотрит в мир иначе.

Расколдобины жизни как язвы во мне,
Озадаченный разум напрягся вдвойне:
Отчего так везёт постоянно?
Каждый день неприятности дарят сюрприз,
Устремляя дороги, разбитые вниз,
Где давно заросло всё бурьяном.

И пытаются ветви достать, словно стек,
Чтоб ударом прервать мой порывистый бег,
Над кюветами я зависаю.
И боюсь не успеть, время слишком кровит,
Разливая по венам усталости стыд,
Направляя движенье по краю.

Я теряю людей, тех, кто дорог мне стал,
Сохраняя под сердцем обиды накал,
И иду на сближение не с теми.
Вместо солнца ветра нагоняют меня,
И дожди снова плачут и в чём-то винят,
Заливая утратами время.

Остановка полезна, когда круговерть и движенье
Бесконечным потоком проходят, глуша, сквозь тебя.
Это Время такое – Безвременье и Сожаленье,
Когда где-то в сознанье пропал совсем «маленький Я».

Не дано пережить эту жизни и где надо исправить.
Черновик, он такой, весь помарками будет светить,
Ну а позже придут, до конца исковеркают память
И дадут тебе дубль – в новом статусе все повторить.

Им плевать, что тебя в этом мире, наверно, не будет,
Твоя тень, твои строки, спеша в голограмму войдут.
Торговать сумасбродным издревле приучены люди,
Лишь бы мир поразить. Такой будет твой новый маршрут.