Валентина Спирина - Поэт года – 2020. Июль. Первая онлайн-премия «Поэт года» по версии группы «Территория Творчества»

Все забыто. Никто не окликнет,
Вьется по ветру тонкая нить,
И года, что ушли безвозвратно
Нам сегодня нельзя возвратить.

Белой дымкой накроют туманы
Золотые, как солнце поля
И залечит душевные раны
Мне родная старушка земля.

Затаившись у ветхой избушки
В захолустье красавиц берез,
Я б на миг возвратился в былое,
Чтоб душа моя пела от слез.

Но следы замело безвозвратно,
Упорхнули, как птицы года :
«Распахни деревенька объятья,
Я навеки вернулся сюда!»

Мне приснился сон: торговый центр,
В нём бутик «Любовь». Сегодня скидки!
А бутик – клетушка, метр на метр.
Там сердца сверкают, словно слитки.

На прилавке тысячи сердец,
Красных, золотых, больших и малых.
Продают их оптом и в развес.
На душе мне грустно как-то стало.

– «Чью любовь хотите, господин?
Взрослой дамы, девушки, кокотки?
– «Я не господин, а гражданин!
Не нужны мне платные красотки!

Я хочу любви за просто так,
За мою мятущеюся душу!»
– « Гражданин, вы, видимо, дурак.
Вашу я иллюзию нарушу:

Нет давно любви из прошлых лет,
Нет сердец, готовых на сердечность.
Вы с Луны свалились? Вы поэт?»
Стал я падать, будто с вышки в вечность.

Просыпаюсь, рядом спит жена,
И во сне бесплатно шепчет:
«Милый!» Как она прекрасно сложена
И какой я, в сущности, счастливый!

Шумные капли стучат по крыше стальной,
В такие часы хорошо бы подумать о жизни.
Я берусь за перо, представляя картину немой,
Начинаю с самых ступенек нижних.

Пару строк, вот и детство, с коленями в кровь,
и качели, и игры, и смех, и веселье.
Дальше, юность, учеба, работа, свой кров
Замелькали года, дни рождения.

Вот сижу минут двадцать, подбирая всё рифмы,
Под каждую новую строчку.
Где поставить мне точку, а где многоточие,
Под моментами жизненной брифли?

Роюсь в памяти, ищу строки я,
Для нового вдохновения.
Как выходит так, что вся наша жизнь
Помещается в произведение?

Я был известным музыкантом,
Но рухнул в девяностых мир
И сколько б ни был ты талантом —
Оглох к прекрасному эфир.

Торговля, деньги, рэкетиры,
Разборки, страхи, суета,
Потеря собственной квартиры,
Суды, угрозы, нищета.

И вот на улицу с гитарой
Я вышел, чтобы не пропасть.
Стал торговать своим товаром —
Игрой на струнах. Не напасть!

Есть инструмент, талант и навык,
Есть руки, ноги, голова.
Нет ощущения, что жалок,
Что жизнь безумно не права.

И пусть оставила супруга,
И улетучилась мечта,
На улице я встретил друга,
Большого рыжего кота.

Он скрасил для меня то время,
Со мной делился теплотой,
И нёс со мною вместе бремя
Быть лицедеем пред толпой.

Прошли те годы, то болото.
Я вновь на сцене, я звезда.
Храню с котом смешное фото,
И помню рыжего всегда.

– Ну что, пока мы тут на карантине,
Не мотануть ли нам, родная, в ресторан?
А то устал уже я лазать по квартире.
А может, на курорт в одну из дальних стран?

– Ты сбрендил что-ли, я не знаю.
Все рестораны не работают давно.
И за границу никого не выпускают.
Коронавирус всюду – немцы и кино.
Совсем мужик ополоумел.
От пандемии люди, будто мухи мрут.
И наши вот решили твёрдо в думе
Закрыть границы. И нельзя ни в парк и ни на пруд.
Ты так на неприятности наскочишь.
Гляжу, мой милый, ты прям экстремал.

– Зачем так много слов!?
Не хочешь, так не хочешь.
Не говори потом, что я не предлагал.

Аптека, улица, фонарь…
Эх, ничего не изменилось!
И кот на крыше, как и встарь,
Зима и клубная афиша…

И пьяный вдрызг водитель МАЗа
Домой пробраться норовит,
Чтоб не застукала зараза,
Жена, за неустАвный вид!

А ветер, балуясь, вдогонку
По двери жахнул, будь здоров!
Водитель вспомнил самогонку,
Что не допил у дружбанов…