Лола Августинова: Девушка в красном платье. Сборник стихов. Книга 6

Не верно искать оправдания.
Не верно ждать призрачный куш.
Успех – это не ожидание.
Успех – это жизненный труд.

Не верно искать виноватых,
В поступках своих ты – герой.
Могила исправит горбатых?
Тогда твой успех за стеной.

Успешные люди другие,
И помыслы их чисты.
Снаружи, как камни, закрытые.
Внутри – простор красоты.

Мечтами пустыми не тешат
Игривую душу свою.
Они идут, ломают, перечат.
Они идут. А значит придут.

Ближе подходя к своей цели,
Коснувшись своей мечты,
Эти люди уже за пределом.
За пределом чужой суеты.

И тогда им неважно, что скажут.
Не страшны им чужие слова.
Поступком победы докажут,
Насколько мечта всем нужна.

И, если наступят моменты,
Когда на душе нелегко.
Это знак от Судьбы —
До победы, не так уж, и далеко.

Есть на свете парусник один.
Он часто приходил в ночные сны.
Конечно, не из сказки Александра Грин,
Но он прекрасный, как весной цветы.

Сияющий в своей красе,
На волнах поднимался он.
На алой, рдеющей заре,
Величественный слал поклон.

Его я в облаках встречала часто,
Он по закату проплывал.
В моей душе всегда отрадно,
Когда свой образ проявлял.

Величественный, нежный образ,
Несёт в себе знак для меня.
Достану из кармана компас,
Скажу: «Я рвусь к тебе, Мечта моя.

Я рвусь к тебе, с волной играя.
Я рвусь к тебе, сквозь ураган.
Когда мой прусник идёт, качаясь,
Я сам матрос и капитан.

Я напишу тебе письмо
На обратной стороне открытки.
Разыщет адрес твой оно,
Расскажет, как же пути к счастью зыбки.

Расскажет в чувствах, на словах
О терниях жгучих к звёздам.
О том, как превращаем в прах
Мы то, что любим, словом грозным.

Поведает тебе письмо о слове
Могучем, славном и шальном.
И в человеческом укоре
Оно жестокостью полно.

Поведает тебе письмо о силе,
Любви и нежности земной.
И как в изменчивом и трудном мире,
Бывает в слове мир, покой.

Пусть передаст тебе надежду,
Как в песне – мой компас земной.
Пусть в нем ты поймёшь, что я прежде,
Сейчас и всегда – я с тобой.

Дорога перед нами длинная.
Извилистый, трудный путь.
Где-то цветами усыпана.
Где-то болотная муть.

Где-то подъем и расщелина.
Где-то в тропу перешла.
Дорога, ты моя вечная,
Куда ты меня привела?

Много ли слов, в грусти сказанных,
Много ли дел отдала?
Сколько людей неприкаянных
Ты с собой унесла?

Сколько людей, часто по сердцу,
Злорадно, смеясь забрала.
И за какую околицу
За руку их отвела?

И какими поступками меряешь,
Странников пеших своих?
Кого-то яркими скверами,
Кого-то в чащобах пустых…

Дорогая ты моя, длинная,
Прости за скверность в словах.
Это, пока ты рутинная,
И в сердце, временно прах.

Воскресивший погасший огонь,
Твое имя на устах нарисую.
Твоя, жаром, пламенеет ладонь.
Скользит по спине. Меня, атакуя.

Крепкий твой стан
В мрачном покрове ночи.
«Ты ещё не устал?
Играть со мною, между прочим…»

В ответ тишина и, объятие
Крепче былого, обнимут.
«Не устал, лихое создание.
Пока не исчез в порывах мой стимул».

Ответа иного мне ждать и не стоит,
Ответ для него, до смеха, простой.
Он не тот, что за мной пойдет и закроет
От каких-то невзгод. Он – чужой.

Поистине сладко побыть в его ласках,
Дурманит мне голову, словно, шальной.
Пусть сейчас, как в ярких сказках.
Пусть за миг, отдаю я покой.

Пусть на утро, все будет прохладно,
Но только сейчас, он, словно, родной.
За каждую ночь с ним, беспощадно,
Сжигаю я сердце, долой…