Савелий Кострикин - Летопись

Как книга. О, прошу, любимый!

Не совершай ненужных жертв,

Когда она проходит мимо!

Смотри: я здесь. Не умерла.

Перед тобой стою. Лаура.

Я для тебя всегда жива,

Ведь ты надеешься на чудо.

Ведь ты надеешься и ждёшь…

И видишь гроб со мной свинцовый…

Питаешь сердцем эту ложь,

Что разлучён судьбой со мною!

Неправда это! Я с тобой.

Дай мне обнять тебя, любимый!

И нам вновь станет хорошо…

Как прежде – когда живы были…

И нам вновь станет хорошо…

Дай мне с тобой теснее слиться,

Чтобы, загладив грусти шов,

Неслышно плакать, да молиться....

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Похороны Гоголя (Автобиографическое).

Странно то, что мир ещё не мёртвый:

Круг замкнулся. Жизни полоса

Раздавила то, что было твёрдым,

А до смерти только три часа.

Только – что здесь лужи на дорогах,

Пыль и грязь, поднятые столбом,

А теперь ползут неслышно дроги

С почерневшим от дождя гробом.

Плоскость луж неровною каймою

По стеклу молекул расползлась.

И уменьшив шансы выжить втрое

Отняла невидимую власть.

Эта жизнь, признаться не по силам,

Тем, кто верил, думал и мечтал

Призрака увидеть у могилы,

Сгинув напрочь в огненный овал,

Отказавшись думать переменной

Квадратичных мыслей и чудес.

Но у нас изъято чувство меры,

Потому кричим «Христос Воскрес!».

Но теперь – то что скажи на милость,

Поминать, когда поминок нет

Жалуясь Создателю на сырость,

Что сковала костный трафарет?

Нет ведь смысла всё сводит к Пророку,

Как котангенс альфа – мертвеца,

Зажимая в узких рамках тропы,

Словно взгляд пожухлого лица,

Словно осень здесь не проходила,

И не лился Первозданный свет.

Ты по что гуляешь у могилы,

Что сковала костный трафарет?

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Прогрессив – хаус… Ей – Богу – прогрессив – хаус…

Я берусь вдохновением, молча за свой карандаш,

И Лаура умершая снова, в Душе воскресает…

Боже! Я благодарен тебе, за неведомый этот пассаж!

Рисую я постмодернизмом… Хвост рыжий (наверное – лисий)…

И те строки, как целая жизнь, но для той, что уже умерла…

Пытаюсь стихом я восполнить… Но жизнь – потеряла смысл…

Меж тем мой Бродский, рисует Лауре уши, лапы, глаза…

Перемотка времён… Карандаш застывает в руке…

Неподвижно лежит на бумаге, лиса предо мною…

Нарисованный сон… Но уходит Багрицкий в пике,

Упоённый, победой своей, над страшной могильной землёю,

И дыхание держит в незримом своём кулаке…

Я её воскресил… Они снова, как прежде, стоят…

И бумага пропитана грифелем, словно волшебной любовью....

Отмотал я событий, порядок безумный назад,

И в Лауру, вдохнул, эту жизнь, Евтушенковским добрым, я словом…

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Поэт, люби культуру постмодерна

Своей Душой. Поскольку мир – игра,

То мы – актёры. Интертекстуальность,

Есть вид искусства на равне с кино,

Поэзией, скульптурой или – прозой,

Минуя жизнь. Произойти могла,

Лишь резкая подмена результата,

Но не сама инверсия. У смыслов,

Есть много точек. Так переходя,

Границу состояний, психиатр,

Копается в иллюзиях. А Бродский,

Был не таким. Философ и поэт,

Есть сочетанье пострашнее бомбы,

Поскольку порох – портится быстрей,

Чем сила слов. Слова – не взять бронёй,

Цензуры. После – будет только хуже,

Чем было до. Отрезок проходя,

Меж точек двух, задумаемся. Все же,

Наверно честь у Бродского чиста,

Но не Душа. И времени изгибы,

Не будут властью. Власть орудий зла,

Не требует вопросов. А ответы,

На них нужны. Их поглотила мгла.

Так поглощайте, постмодерн, поэты,

Живя Душой в России. Ведь судьба -

Не вероятна, лишь по той причине,

Что сплетен осуждения пальба,

Поставит крест на женщине с мужчиной.

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Тройка

Они стояли рядом – три поэта:

Нацентов, Рыбкин и Пономарёв.

И в областях загадочного света,

Не слышно было, чище голосов.

Они стояли и стихи читали,

Растягивая звуки нараспев.

Рассыпались безбрежные скрижали,

Собраться воедино не успев.

Они стояли: Бродский шёл с небес,

И проходил у них над головами.

Он был им рад. Он заново воскрес,

И отмерял их жизни путь шагами.

Они стояли в потускневшей мгле,

И каждый раз к ним Пушкин приближался.

Их «Змей Горыныч» плыл на корабле:

За десять долгих лет он не распался.