Вацлав Пионтек - Рыбы смотрят в небо. Сборник стихов

Июнь. Жара. Дождик где-то там вдали,
Над лесом облачко мороженого тает,
Капустница от грядки к грядке пролетает,
И гулко роются в цветах шмели.

Перун всесильный дай нам дождик поскорее.
От моря путь в Сибирь совсем не близкий.
Пожухли листья у свеклы и у редиски,
Коптятся заросли крапивы и пырея.

Но как же хорошо. Деревня, небо, даль.
Не выношу я гула городского,
Как хочется душе всего простого,
И то, что город я оставил, мне не жаль.

Слышен птичий свист
Над речной косой.
Воздух свеж и чист
И в душе покой.

Рано косят луг.
Гнуса серый рой.
Пашка – лучший друг
Машет мне рукой.

Мы бежим на мост,
Прыгаем с моста.
Солнце щиплет нос,
Вдаль бежит река.

Твои глаза не виски,
твои глаза не кофе,
твои глаза ириски,
ты мой пушистый котик.

Я буду гладить шёрстку,
я почешу за ушком,
а ты мурлыкай только,
ты самый нежный душка.

К тебе скорей прижмусь,
мой тёплый баловник,
но я когтей боюсь,
вдруг вцепится шутник.

Жара на улице, наверно бесы распахнули двери ада,
горит на грядках лук и кошки лезут в тень.
Зимой хотелось лета, а летом дай прохлады.
Не пишется, и вместо строк пустая дребедень.

В закрытой комнате, гоняя воздух,
компьютерный пропеллер мой охлаждает мозг.
Меж рамами две мухи тихо дохнут,
и рифма между строчек расплавилась как воск.

Вот если б я весь состоял из мозгов,
То сколько бы смог изучить языков?
А сколько узнал, ничего не забыл?
А сколько задач нерешённых решил?

Ну, очень мне жаль, что мозг лишь один,
Над телом моим он один господин.
Он главный процессор в системе меня,
Он мной управляет, а вовсе не я.

Когда нужно есть, он сигнал подаёт,
И рот мой жуёт и чего-то там пьёт.
А если устал я, меня усыпляет,
А сам он не спит, а что-то решает,
И что-то во мне без меня поправляет.

И вдруг мне всё ясно стало вполне,
Что знаю я то, что понятно лишь мне.
И честно скажу Вам, я точно не псих,
И вовсе не я сочинил этот стих.

Прежде чем ошибиться, подумай,
ответь себе – да или нет.
Мысли нескончаемым шумом
врываются в мозговой просвет.
И когда спишь, кажется умер,
но чьи-то мысли копошатся как бес,
или магнитно волновым зуммером
посылаются кем-то с небес.
И то что, кажется, может быть желанно.
К утру программа сама этот сон сотрёт.
Работает без шнура и розетки неустанно,
записывает и просчитывает наперёд.

Стихи необходимо писать пером,
но жаль драть задницу гусыне.
Знает каждый, не вырубить топором
то, что записывал Моисей, стоя на вершине
Синая, а лучше бы Арарата. А теперь
далеко не боги диктуют свои понятия.

В чём вера, когда столько потерь
при решении присоединения или отнятия?
Мы как голуби, которые ждут нужного свистка,
что бы лететь в небо от каменного быта.
А пока, жизнь это рулетка со стволом у виска,
или прыжок от Бога в деревянное корыто.

Ну, кто сказал, что судьбой правит случай?
Представь, что столкнулись две машины лоб в лоб,
как два провода в дыму и искрах колючих,
от такой перспективы пробирает озноб.