Ирина Волкова - Колодец Души - 365 стихотворений на каждый день твоей жизни

В окнах темно…
И снова душа утопает в перинах забвенья.
И всё – всё равно,
Не радуют больше пустые мгновенья,

Живёт оболочка,
Пытаясь добиться хоть толики внешнего сходства,
Поставлена точка,
Не хочется видеть прогорклых эмоций уродства,

И пусть тяжело,
Но зато однозначно не больно,
Считай, повезло,
Если можешь дышать – и довольно!

Внушительно тусклым
Становится мир и великим,
Старательно грустным
Становишься ты и безликим,

Не хочется жить
В круженье кошмаров и прошлого яростных схваток,
Совсем не любить
И ждать за бессмыслие скорой и вечной расплаты,

Когда ты один,
Далеко в бесконечность уходят рассветы,
Среди мрачных картин
Ты хранишь свои горе-секреты,

В беззвучной ночи,
Вытирая ладонью забытые слёзы,
Ты кричи не кричи,
Не услышит никто этой странной угрозы…

Это жизнь без любви,
Это жизнь в отсутствие света,
Где нет жара в крови,
Где забыты все призраки лета,

Это жизнь под водой,
Где не греет зелёное солнце,
Пахнет вечной бедой,
И замёрзшее сердце не бьётся,

Где стекает со стен
Одиночество серой вуалью,
Где не ждёшь перемен,
Где не помнишь, что сон, что реальность…

Для того чтобы жить,
Ожидая с надеждой заката,
Надо просто любить…
Как тебя полюбили когда-то.

Закат багряным пологом упал… Прозрачный предвечерний
свет окутал руки, задумчиво ласкающие струны
у гитары… И этот чудный день пропал… И хочется
молчать. И говорить, и плакать, и смеяться от разлуки,
одновременно, чтобы рассказать, что же с моей душою
стало… которая так широка, но так чудовищно темна,
что лишь в такие дни живёт в безумном упоении, ловя
закатные лучи последним вдохом… и не надеется уже она
один хоть выход, но найти в прекрасном этом скудном
освещении… Где даже красота с подвохом. Свет догорел…
Гитара смолкла… Тьма опустилась, словно тёплый саван…
Я знаю – это не предел… Придёт ещё святой безжалостный
рассвет, но даже он своею чистотой не сможет всё
исправить… И где-то в водах этих, что отражают зеркалом
мою щемящую тоску по утонувшему вчера, я спрячу
свои глупые надежды на другое завтра до утра.

Короткое такое слово…
И на слуху оно, и ново,
И отражает глубину,
Когда, смеясь, идёшь ко дну.
А означает слово это,
Что лучше не у нас, а где-то,
Что благоденствует Европа,
А мы смакуем слово «жопа».
Мы в ней живём и умираем,
Считая нашу жопу раем,
Что помогает видеть тоже,
Как мы на ангелов похожи.
Ведь перманентность этой жопы
Вблизи зажравшейся Европы
Нам говорит о том, что люди
Живут лишь в чудо-Голливуде,
А мы, питаясь стухшей злостью,
Глодая президента кости,
Мечтаем только о Хургаде,
Где солнце, море, ром и бляди.
Поэтому и вечна жопа.
Как вечна старая Европа.
И дерзость бесконечных прений
Раздавит груз пустых сомнений.
И жить нам в нашей жопе долго…
Но есть в ней Дон, Байкал и Волга!
В ней есть бескрайние поля,
В ней есть богатая земля,
Леса, болота, горы есть,
Ресурсов всех не перечесть!
В Европе ж нету ни хрена!
Так почему ж не в «ж» она?!
Как умудрились мы вползти
В то место, где, как ни свети,
Всегда темно и тесно нам?
Где свален в кучу всякий хлам?!
Возможно, даже просто так…
Как сказочный Иван-дурак.
И вот теперь, чтоб выйти вон,
Мы пьём в деревнях самогон,
Коньяк и пиво в городах,
Во сне гуляя в хургадах.
Залезть-то просто, вылезть – нет.
Привыкнешь – и не нужен свет.
Хоть тесно в жопе, но привычно…
Остаться там вполне логично.