Екатерина Дубинина - Открытая поэзия. Дай волю чувствам!

Томится сердце от разлуки,
И падает листва на наши плечи.
Да почему иду такой я невезучий?
Моя любовь до косточек продрогла.
А я б упал в твои объятья,
Но не теперь, ведь ты с другим.
Я вижу, как ты смело поднимаешь платье,
Целуешь не меня, его,
А мне остался только дым.
Возможно, подошел бы,
Начал разговор издалека,
Я не сказал, что в вечер тот
Была нужна твоя рука,
Одно лишь слово, взгляд, вопрос,
Ничто уже не сможет быть всерьез.

Почему ты думаешь, что мне больно?
На воде рябь, а в душе вольность.
Губы разомкну для поцелуя,
Что ты не подаришь, не успеешь.
Облака бегут ввысь,
Стрелки на чулках, ритм.
Блики на стекло упали,
По озеру два лебедя плыли.
Сижу на берегу, деревья в воду.
Люблю… Природу.

Не отдавай его никому…
Даже за миллион.
Или в тюрьму.
Другой женщине, стране, врагу…
Он только твой.
Или уже чужой?
Сердце твое сможет сказать,
Оно не умеет лгать:
Ты для него создана или нет?
Пусть он не знает сам этот ответ.
Можешь спросить, какие были причины,
Что он ушел и не хочет остаться
Твоим мужчиной,
Не торопи, пусть сам придет и осмыслит,
Возьми на себя этот вызов.

Улетай прочь,
В клочья рви
Все, что было и не было вовсе.
Это тухлое небо
И жгучая земля,
Где нашли весь порядок
Моих застенчивых волос и линий
В легких касаниях умственных извилин
И сладостных поцелуев ног.

Жду тебя с войны.
Долго-долго и очень слезно
Мне пришлось ожидать тебя.
За окном уж повяли розы,
Ну а я все старалась, ждала.
Безучастно и очень вольно,
Обнимая наших детей,
Что стояли стеной у двери
И смотрели мне вслед теперь.
И раз поезд проедет в месяц,
Не слышно вестей совсем,
А лишь письма приходят с фронта
И поют о стрельбе твоей.
Все ранения колко в сердце
Отдаются сознанием лет,
Матери рыдают у окон,
Не дождавшись своих сыновей.
Только в ухе шумы, раскаты,
И в глазах встает пламя зари,
Где лишь шапка осталась солдата
На пригорке в алой крови.

Я глотаю капли и лечу,
Не по небу, по земле качусь,
Мчусь, как дьявол, по дороге, лужам,
Брызги разгоняю, облака и стужи,
Ритмы в голове и в сердце,
Куртка нараспашку, дверца
В мир бескрайний и глубокий,
Слезы на щеках, нас дождик мочит.

Грусть накрыла,
Как дождик осенний,
Прорвала наши чувства,
Как мячик.
Мне смеется портрет со стены,
Обо мне все вокруг судачат.
Желтизна на лице проступила,
Пятки стерты до крови,
Реву,
Что не все нам дается по силам,
Глубины зачерпнуть не смогла.

Есть возможность получить сполна
Все, чего желаешь в жизни:
Теплый летний день,
Бокал вина,
Сердце, окрыленное в полете,
Жизнь в моменте,
В строгом взгляде,
Чувствах,
В зеркале, что по утрам встречает,
Только не хватает одного —
Все, чего хотелось, не хватает.

Цель жизни не успех
И прочитанные книги,
Не общество, объятья и дела.
Она глобальнее,
Как та заря,
Штурвал,
Как танец,
Как маяк во тьме.
Цель жизни – путь,
Что пройден вдохновенно,
Она касается чуть губ.
Шум моря,
Шепот ветерка
И нежный стон
В талантливой душе.

Я пишу на этой странице
И знаю, что ждет впереди:
Отвернутся все те, кто любил
Мою тьму и свет внутри.
Все уйдет в омут прошлого резко,
Будут люди меня осуждать,
И когда-то над тихим погостом
Огонек засверкает опять.

Почему мы теряем людей?
Потому что у нас безрассудство,
Много разных сторонних идей,
Мы не можем идти с людьми в ногу —
Обгонять никого не хотим,
Сторонимся объятий и взглядов,
Мы забыли, что здесь погостили