Спустя какое-то время я, незаметно для себя, вырос. Но, так же внезапно, как взросление, пришло понимание, что интересы остались прежними. Да-да, понимание пришло неожиданно. Сижу я как-то в свободное время, верстаю книжку, готовлю к печати сборник кого-то из товарищей. То ли это поэтический сборник однокашника Романа, то ли стихи Серёги… К тому моменту за плечами уже подготовленный свой маленький сборник, ещё несколько доведённых мною от рукописи до тиража изданий… И вот внезапно до меня доходит: а я ведь занимаюсь тем же самым, чем и в детстве – делаю книги. Только тогда это были просто испорченные тетрадки, а теперь – реальные издания, которые получают пусть и небольшой, но тираж, их читают, дарят и т. д.
Я люблю книги с самого детства, и любовь эта – с затёртых обложек папиных книжек и тех испорченных тетрадок. Я рад, что моим занятиям никто не мешал, не заставлял делать что-то вместо чего-то. Мне хотелось сочинять свои книжечки, делать для них обложечки, я делал, и мне это нравилось.
Многое изменилось. Но книги я по-прежнему люблю. Как и пятнадцать, да и, чёрт возьми, двадцать лет назад – я очень люблю книги, много читаю, что-то сочиняю, и до сих пор мне это не надоело. Да и всё тут, что добавить? Ах, да. Теперь, чтобы сделать книжку, мне не нужно портить чистую тетрадь. Большие дети. Игрушки только меняются, но не мы…
О стихах, которые долго скрывались в этой тетрадке, могу сказать, что они, конечно, пропитаны юношеским максимализмом. Тут жизнь и смерть, высокие материи и первые влюблённости. Всё так остро, так… как воспринимает человек в 13—16 лет. Именно в этом возрасте сочинялись стихи сборника. Это не хронология взросления, не дневник – это срез переживаний подростка. Калейдоскоп поиска, наблюдений, грусти и радости.
Сейчас 2018 год, мне уже 30 лет, и я запускаю машину времени, чтобы отправиться в 2004 год и сообщить себе шестнадцатилетнему: «Лёха, твою первую тетрадку всё-таки опубликовали!»
Родился поэт, никто не заметил.
Родился поэт, никто не узнал.
Никто не спросил, никто не ответил.
«Родился поэт!» – никто не сказал.
«Родился поэт!» – проплакали горы.
«Родился поэт!» – песнь птиц в вышине.
«Родился поэт!» – воскликнуло море.
«Родился поэт!» – уголь треснул в огне.
Родился поэт, а люди не видят.
Родился поэт, а его здесь не ждут.
Родился поэт, а его ненавидят
И вслед ему камни шлют.
«Родился поэт!» – поют херувимы.
«Родился поэт!» – звезда пала с небес.
«Родился поэт!» – закончились зимы.
Родился поэт! – это чудо чудес.
Родился поэт, лишь небо всё знало.
Родился поэт, а это оно
Наделило его волшебным даром
И ореол любви создало.
Родился поэт. Скажите, о, люди!
Родился поэт. А дано ль вам понять
О каком я немыслимом чуде
Хотел вам сейчас рассказать?
Тишина,
Кругом лишь она одна.
Война,
Повсюду в мире она.
А ты
Сиди, созерцай цветы,
И они, как твои мечты,
Пусть достигнут своей высоты.
И там,
Прикоснувшись к небесам,
Мечты падут к твоим ногам.
Мечты.
Они дают в жизни красоты.
К ним иди,
Если видишь их впереди.
И звук
Наполнит твою душу вдруг.
И прекратится в мире вечная война,
Ведь уже две тысячи лет длится она.
Я люблю бродить под дождём
Весенним вечером или летним днём.
Его капли, как слёзы небес,
Раскрывают мне сотню чудес.
В каждой капле есть целый мир —
Мир иллюзий и радужных игр.
И сейчас вокруг меня дождь,
Пробирает от холода дрожь,
Но он не страшен мне —
Пока я с дождём, моя душа в огне.
И пусть же дождь всё льёт и льёт,
И земля, проснувшись, запоёт
Зеленью трав наших степей.
Ну что же ты, дождь? Лей посильней!
Летающую тарелку вчера увидел я,
Сейчас я расскажу вам про неё, друзья.
Яркий луч прожектора ночную тьму пронзил,
И вид, мне открывшийся, меня поразил.
По лучу в лес спустились зелёные человечки,
И путь свой направили они прямо к речке.
В холодной воде они вдоволь накупались
И, мокрые, довольные, к тарелке возвращались.
Но тут им навстречу человек шагнул из кустов,
И приветственных произнёс он несколько слов.
А человек был странный – на голове две антенны,
Кожа зелёная и вообще необыкновенный.
Он вручил им подарок и руки пожал,
Один из инопланетян его даже обнял.
Сколько было сказано слов, сколько пролито слёз,
Ведь встреча старых друзей – это всерьёз!
Этот человек, как и они – из марсиан.
Он по ошибке прожил много лет среди землян.
Они пообещали, что скоро тарелка его заберёт,
Теперь он у окна каждый вечер сидит и ждёт.
Гуманоиды с ним попрощались и приняли дар,
А потом удалились на свою star.
Я поведал эту историю вам,
А вы расскажите её своим друзьям.
Передавайте её из поколения в поколенье —
Будет у вас в жизни хоть какое-то стремленье.
Читать дальше