Коллектив авторов - По следам вдохновения (сборник)

Древней богине идёт и халат,
Жемчуг сверкает и в мусорной куче…
– Что исповедуешь? – Я? Шоколад.
Северный ветер гнал тучи…

Пришёл – зачем?
Пришёл – куда?
И уточните же, откуда?
Туда, где мыслей череда
Сбивается от страха в груду.
Где на костре тщеты горят
И лопаются с треском жизни.
Где солнца луч ни друг, ни враг,
А только часть, кусочек смысла.
Где терпеливо, день за днём
Прядут свои паучьи сети,
Затем, чтобы ловить тайком
Тех, кто не в силах их заметить.
Где плач, уныние и боль
Себе давно нашли прописку.
Где в каждом вздохе – пустота
Неизмеримостью повисла.

Я заживо закопан,
Я плачу и кричу
Внутри себя,
На людях же
Я только хохочу.
Я скалю зубы смело,
Все восемьдесят три,
Один дантист умелый…
Ему скажу: «Merci» Как только откопают…
Пока же я сижу
В кафе, за чашкой чая
И громко хохочу!

На планете цвета крови – вечный закат,
Небо перечёркнуто алыми всполохами.
Кровавые ливни
С кровавых туч
В кровавой листве шумят.
И нет спасенья душам
Из этого круговорота всеобщей весёлости.

Собирается народ
Делить огромный бутерброд,
Кому масло, кому сыр, кому колбаса до дыр.

Если хочешь,
Не ленись, одевайся, торопись,
На трамвае и пешком, и на палочке верхом.

Будет счастье,
Там и здесь, если бутерброды есть.
Если нет, то не тянись и на площадь торопись!

Ярко светит солнце в окошко,
И куда-то прохожий спешит.
Во дворе соседская кошка,
Растянувшись, на травке лежит.

И проносятся мимо машины,
Оставляя клубящийся след.
И, ссутулив уставшую спину,
Возвращается с рынка сосед.

Но не видит для спешки причины
Наступивший давно уж рассвет.
Освещает деревья вершины
Чуть янтарный пролившийся свет.

И колышет ветер петуньи.
Те, что в парке посажены в ряд.
И щебечут синицы-болтуньи,
Обсуждая рябины наряд.

На зелёные листья берёзы
Ниспадают солнца лучи.
Как далёк этот город от прозы!
Как же близок Ростов для души!

Я тот поэт, что любит пламя…
В душе всегда мечтал о том,
Что, распахнув свои объятья,
Любимым буду тем огнём,

Что Мной любим и почитаем,
Что день и ночь боготворим.
Рукой своею приласкаю
Энергию, что здесь горит

И сердцу дарит ту надежду,
Что эта пламенная суть
Прожжёт собой мою одежду,
В безмолвии не дав уснуть.

Я тот поэт, что любит пламя,
Ведь воздухом я наречён…
Как сын, несущий его знамя,
Свободой ветра опьянён!

Я жажду нежить твоё пламя,
Объять собою твою стать,
Которую, я точно знаю,
Без боли мог бы целовать!

Вот так вот, сидя пред камином,
За новой строчкой шло перо.
В уюте пламени мне милом,
Услышал эхо естеством.

Я пробудил своею силой
Ту, что теперь зовёт меня.
Я замер перед тем камином…
И Дева вышла из огня…

Когда падёт последний стих и смолкнут звуки откровенья,
Полно ли будет слёз моих беззвучье этого затменья,

Что снизойдёт незримой дланью и смежит веки дивным
сном,
Раскрыв пределы пониманья о том, как страшен мир
земной.

Ведь эта твердь – тюрьма для духа, что нам мешает
воспарить
В те выси, где не бродит скука, в те выси, где нам
должно быть.

Или, быть может, будет счастьем объять руками
небосклон,
И я смогу творить из страсти, что на земле творить не мог?

Быть может, я душой поэта стяжаю слёзы у Богов?
И высшею наградой этой перерождённым буду вновь,

Чтобы опять сердца людские влюблять, лечить
и разбивать!
Дабы, владея этой силой, весь мир вокруг преображать!