Маргарита Пильганчук - Играли ангелы на струнах. Стихи

Ходят по храмам, просят у Бога
Милости и снисхожденья,
Только никто почему-то не просит
Мира в душе и смиренья.
Кто не безгрешен? Кинувший камень,
Вставший с колен на погосте?
Тот, кто раскаялся сам перед Богом,
Вот у того, и не спросит.
Список недлинный-заповедь божья,
Только ее не читая,
Люди творят очень часто
Плохое, блага взамен ожидая.
Грех отпускает вам батюшка в храме,
Но повторяется снова
Цикл прегрешенья за циклом прощенья-
Правда ведь жизни сурова.
Ложь правит страхом, страх гонит в храмы,
Там исчезают грехи,
Но покаянье мертво без сознанья,
Без осознанья вины…

Я поняла: болели раны,
Когда сплетенных рук лианы
Рвались и падали в бурьяны,
И растворяли их туманы…
Белесых лоскутов туманы
Спускались тихими ночами,
А дни безмолвные кричали:
Не рвите руки! Нет печали!
Я поняла: болели раны
У наших душ, вкусив обманы,
В едином ритме мы дышали
И боль свою не различали…
Я поняла: болели раны
Губ, что ночами все шептали:
Не разделяй! Ведь нас зачали
Любовь и Время в дней Начале…
Нас по-живому разрывали
Судьбы не принятые муки,
Но размыкали снова руки
На сердце падавшие звуки,
И смотрим мы сквозь океаны,
Как рассыпаются курганы,
Как рук сплетенные лианы
Мир хрупких снов хранят в нирване…
Так сотни лет плывут туманы,
А боль живет как прежде с нами…
И повторится по спирали,
Что мы не приняли в начале…

Вечернею порой иные чувства,
Иные мысли после суеты,
Дневная жизнь как колесница быстро
Уносит время, силы и мечты.
И только после, после бешеного ритма
Вдруг застываешь, как в немом кино:
Где жизнь? Где юности прошедшей смыслы?
О чем стучат ветра в твое окно?
О чем шумит река? А мы не слышим?
О чем гроза так яростно гремит?
О чем так щимит сердце в час,
Когда по крыше бьет дождь весенний
А притихший город спит…
И только ночью, жестко, без причины
Мы понимаем, как за годом год
Мы что-то важное в себе теряем,
И никакой психолог не найдет.
Давно когда-то, глупо обижаясь,
Я думала, что говорят в сердцах:
«Ты не от мира, странная такая
Витаешь где-то в облаках…»
Но время четко расставляет точки,
А посему, судьбу благодаря,
Я знаю совершенно точно,
Что странность Богом мне дана была
И не напрасно, мысли облекая в форму,
Ложатся строки на бумажный лист,
Смятенье чувств, тревоги и восторги,
Все, что в душе моей кипит,
Могу нести до слуха тех, кто Слышит,
И пусть немного всколыхнет в сердцах
Дар «стихоплетства», посланный мне свыше
Дар странной женщине, парящей в облаках…

Когда приходит вдохновенье
(У каждого оно свое)
То стихотворное творенье-
Как кружевное полотно.
Слова ложатся друг за другом,
Как перышки на чистый лист,
И слов причудливым узором
Стих рукотворный твой лучист.
Когда приходит вдохновенье-
Его уже не удержать,
Сплетает мысли в словоформы
И заставляет нас писать.
И так щедра его природа,
Одарит всех, кто верен ей,
И мысль твоя не знает брода,
Ей так знаком порыв страстей!
И ты летишь на крыльях мысли,
Весь мир искрится и горит,
К тебе приходит вдохновенье-
И чудеса с тобой творит…

Остановить вращение Земли,
Затормозить течение времен,
Ты видишь, тени серые легли
Темнеет, отдаляясь горизонт…
Что – расстоянье, если без времен
Ничто в разверзнутой Вселенной,
Пред вечности раскинутой лицом
Неважно нам значенье переменной.
О, Архимед, мечтавший об опоре,
И мир перевернуть одной рукой.
Пусть кружится Земля в своем просторе,
И потому неведом ей покой…
Остановить течение времен,
Не выбирая лучшим время года,
Где в тишине огромной небосвода
Шагает вечно юный Орион…

В потоке дней средь суеты