Николь Воскресная - Литературный оверлок. Выпуск №2 / 2020

Лиманчик – середина сентября, тихо, практически никого нет, тепло. Я иду на любимую набережную, раздеваюсь полностью и заползаю в море. Это не ошибка, там нужно именно запозти, чтобы о камни не прибило. Я руки раскинул на берег, а волны щекочат ноги, я релакс, потом выхожу, присаживаюсь на камень, пью вино и курю, задумчиво смотрю в даль…

Да потому что я заебался, как из этого выбраться? Тихо будь, постепенно и трудом. Видишь, братиш, у тебя есть вино и сигареты, денег немношк, успокаиваюсь и опять медитирую на горизонт. Я не в городе, я здесь…

Пошел дождь. Я пью вино, в отдалении гуляют какие-то хиппи… Так, пора идти, последняя маршрутка с Озереевки в 17:00, надо успеть.

Я иду по берегу и шторм усиливается, порывистый ветер. Я ломаю ноги о камни, ногу подвернуть там легко. Лежат глыбы камней и все это присыпанно галькой. Дорога занимает где-то час. Приходится преодолевать загороженные пляжи, натянутая сетка, там разрез, ныряешь в него. Фуф, Озвереевка, дошел.

Пока нет маршрутки, надо искупаться в шторм, который все нарастает. Меня это заводит и я сложив вещи на берегу, ныряю в волну, плещусь как морской котик, катаюсь на волнах… Опять полил ливень.

Выплывая из очередной волны я почувствовал что-то на голове. Что это? Ощущение что на шапке волос расположилась медуза, волосы как будто склеили чем-то вязким. Я попытался прополоскать все это в воде… Не вышло, чувство мерзости, как будто клея на голову налили.

Последняя маршрутка стоит на остановке. Мне нужно бежать, но идет дождь. Собрал в охапку все свои вещи и побежал под крыло какого-то комплекса, откуда пахло котлетами, какой-то детской едой, ну вы же знаете запах столовок. Я, стоя под навесом, стараюсь одеть джинсы. Тут в проеме промелькнула полная молодая повариха.

– Женщина, вы не можете сказать, что у меня на голове, а? Я в море это мыл, оно не слазиет…

Женщина улыбнулась, увидев пьяного фаната в трусах…

– Это не смоешь ни водой не мылом, это у тебя мазут, сейчас подожди… за подсолнечным маслом схожу.

Мне кажется или я начинаю сходить с ума? Как я влез в мазут и почему его оттирают подсолнечным маслом, а не мылом? Женщина подошла ко мне и марлей, пропитаной маслом, оттирает мои волосы. Ей смешно, я мокрый, дождь идет стеной, нетерпеливый маршрутчик сигналит, время отправки. Женщина говорит, типа – Ой всё, бегите на свою маршрутку, масло найдете.

Я еду в маршрутке, сквозь залитые дождем стекла вижу горы, которые не радуют. Пью с горлышка портвейн и в пьяной голове крутится мысль: где взять в Новороссийске подсолнечное масло? потому что мои волосы на ощупь, как будто в них залили монтажной пены. Хм, вопрос.

Иду по новоросу мокрый, дождь то прекращается, то возникает вновь. Увидел тему, проходя мимо десантной части: у ворот стояло три тетованых Урала и при открытии ворот, когда они заезжали, звучал заряд, который я не раслышал, но в ответ было троекратное Ура! Это, видимо, с коммандировки с Чечни ехали ребята и возвращались в родную часть…

Так, где масла взять, я то уже пьяный, уставший и креативный. Ну у меня хватило ума зайти в первую попавшуюся пятиэтажку и позвонить в первую дверь, угу… представьте ситуацию…

– Кто там?

Извините, у вас масла подсолнечного не будет?

– А вы кто, чего вам нужно?

– Тут такое дело, я в море влез волосами в мазут и его можно оттереть только подсолнечным маслом, мне чуть-чуть нужно и ватка или кусок бинта…

Дверь приоткрылась и через цепь на меня смотрит женщина лет 50, совершенно круглыми глазами, она видимо думает что я разбойник, но с такими предложениями к ней еще не обращались.

– Зачем вам масло?

– Извините пожалуйста, я влез на море в мазут волосами и мне нужно чуть- чуть масла, если вас не затруднит.

Женщина перешептывается за дверью с кем-то, какое масло говорит… да, пьяный… ой, сам тогда разговаривай…

Я жду. Просовывается рука с пузырьком масла через проем и кусок бинта. Я иду по городу и мажу голову маслом, помогает, кстати. Всю эту слизь я начинаю постепенно убирать, вот и настроение улучшилось.

Я приближаюсь к стадиону Строитель, есть там наши или нет, в одно рыло мало интереса шизить.

Стадион, мелкий дождь, рыскаю глазами по знакомым силуэтам. Вон, впереди моб стоит, надо подойти, кто это? Незнакомые лица фанатской наружности, хотя… вон. Князь и Консерва с ними, фуф, свои есть, я спокоен. Остальных я не знаю.

Увидев меня Консерва орет:

– Ёбаный стыд, теже люди на манеже! Я не думал, что ты приедешь.