Галина Климовская - Простые травы

Зима ль на дворе или осень,
Им дела до этого нет:
Растут себе, много не просят —
Воды лишь чуть-чуть на обед.

И лишь по весне или летом
Шепнут полевым вдруг цветам
Из пришлых недолгих букетов:
«Ну, что там, на воле? Как там?..»

Туман, покой, печальная отрада
Осеннего затишья в глубине
Запущенного нашего ботсада,
Где так надежно одиноко мне…

Ни улиц шум, ни солнца блеск не нужен,
А надобно душе на прожитье
В оправе лиственных октябрьских кружев
Березовое тонкое шитье…

Я не бывала здесь давно…
Забытые печаль и радость,
Как в винном погребе вино,
Здесь набирают нужный градус.

Но есть отличье этих чувств
От дорогих букетов винных:
Они скромней на глаз и вкус
И, хоть и терпки, но… невинны…

Есть станция на Украине
С названьем «Семь колодезéй»…
Поэт ли так назвал один их,
Пересчитал ли чародей?

Так иль иначе было дело,
А все ж поэзия сама
Все семь крылом своим задела,
Сронивши перышко впотьмах…

Иду я благою дорогой,
Чураюсь и лени, и лжи,
Но призрак ночлежки убогой
Маячит, маячит всю жизнь.

То вдруг ненароком приснится —
В контексте тюрьмы и сумы…
И те с каждой третьей страницы
Мне машут рукой: «Это мы!..»

Но мне в этих стенах убогих
Неплохо вполне было бы:
Отказ от условностей многих
И легкий до крайности быт…

А все остальное… Ну что ж…

Холодное утро – и завтрак холодный:
Кефир и полчашки вчерашнего кофе…
И рифм не найду нынче, к делу пригодных…
Вот к этому кофе – один лишь Прокофий…

При чем тут Прокофий? И что же нам делать,
Когда третий день нет в Киреевске света?..
И вот еще рифма пришла: тарантелла…
Погреюсь пойду к костерку у соседа…

Она сошла в своем Белово:
И грязь, и скопище шпаны,
И неустройство – одним словом,
Не лучшее из мест земных.

Тоска убогих магазинов,
Давно не мытое окно,
И новобранцев проводины —
Смешно, и горько, и пьяно.

Ничем-то этого не скрасить…
Зачем она сошла, бог мой?!
Увы, ответ и прост, и ясен:
Она приехала домой…

Ночи – темные паузы жизни —
Заполняют причудливо сны,
Воплощая вчерне и эскизно
То, что жизнь прячет с той стороны.

И фантомно присутствуя в этих
Городах и событьях, как бы
Видим то, что у жизни в запрете:
Варианты реальной судьбы…

Из дома вышла – моросит…
Вернуться за плащом мне, что ли?
Да пусть мне плечи оросит —
Вдруг смоет каплю лишней боли…

В такие сети залучит
Порою жизнь, давя на вежды,
Так горем белый свет застит,
Что лишь на дождь одна надежда…

Есть событья, и чувства, и лица —
Промелькнут и скользнут в никуда…
Так летящая по небу птица
За собой не оставит следа.

Но в какой-то вдруг неуследимый,
Ниоткуда не чаемый миг
Оживут они слышно и зримо,
Обозначив в судьбе внятный сдвиг…

С обновленной, ожившей душой
Выплываю из этого сна я —
Так спокойно и так хорошо…
Отчего? И сама я не знаю.

Что же снилось мне – уж не впервой,
Так что стало до боли знакомо?
Ветка тополя машет листвой
Под окном незнакомого дома…

Я не люблю букетов пышных
Или роскошных цветников:
Я устаю от их излишеств
И форм, и линий, и тонов…

Куда как мне милей – в морозы —
На подоконнике моем
Одна, пусть высохшая, роза
На фоне мглисто-ледяном…

Слыхал? На севере есть город
Воробьевск…
Как там, должно быть, тихо и
спокойно…
Река, должно быть, пристань,
и песчаный плес,
И церковь на холме, по-над рекою…