Никто
К его черченью
Не причастен.
Холоп и бог —
Он сам себе судья.
Любой остаток —
Лютое несчастье
В деленье на два
Самого себя.
Он белым днём
Общественные свищи
Скрывал
Под полотнищем
Октября.
А вечером,
Свихнувшись
От стыдища,
Топил в сивухе
Бравый одобрямс.
И вдруг отрёкся,
Завязал,
Отрезал.
В державном то
Застолье без конца.
Но не попасть чтоб
Под статью за трезвость,
Он залпом принял
Девять грамм
Свинца.
Целительные граммы
Опрокинув,
Себя он
Успокоил навсегда.
Перед людьми
Скруглил он молча
Спину,
Как у порога
Высшнего суда.
Как мне судить
О поруганной публике?
Знаю о прошлом я
Меньше нуля.
Знаю:
Рванулась
Россия к республике,
Да поперхнулась
На первом же
Бублике.
Вот ведь какие
Пошли кренделя!
В лучшем же случае —
Мнимые знания.
А в остальном —
Отрицательный знак.
Больше насилия —
Меньше страдания.
Разум слабеет.
Но не обоняние.
Нос не затычка,
Всё хочется знать.
Непонимание —
Как глухомание.
Как ослепление —
Всё чересчур.
В тридцать кровавых —
Непонимание
Происходившего
Четвертования.
В происходящее
Вникнуть хочу.
Дырка от бублика —
Мелочней мелочи.
Гробу подспорье —
Дыра от петли!
Можно проверить.
Хватило бы
Смелости
Сунуть в дыру
Любопытный полип.
Я антисионист.
Я думал:
Всё сказал.
Я думал:
Я горнист.
Я думал:
Стул – скала.
Я думал:
Всё бы смог.
Я думал:
Бой – судьба!
Стул выбит
Из‐под ног.
Висит.
Молчит труба.
Печёнку мою
Корчевали идолы.
Мордой моею
Пахали титулы.
Сеяли байки
Всласть комиссары.
И забазарить
Пришли коммерсанты.
Но хватит!
На первое мая как раз
Я подбоченюсь,
Как правильный князь.
Вспомню печёнку,
Морду и байки.
Верну коммерсантам
Базарную пайку.
Солёною влагой
Обиды залью
И сам себе стану,
Как кум королю.
Но что‐то не складно
В моей декларации.
Май в душу вошёл,
А душа – в резервации.
Нет,
Время не остановить
И не вступить
С ним в сделку.
Хотя не сложно
Открутить
Или ускорить
Стрелку.
Куда ни шло,
Когда шалун
За это дело сядет.
Беда,
Когда с больших трибун
Часы
Подводят
Дяди.
Но хуже нет,
Когда, свой шаг
С часами сверив теми,
Нет,
Не за совесть,
А за страх
Мы подставляем темя.
Вот тут бы понять
В самый раз,
Больную шишку гладя,
Что кто‐то за нос
Водит нас
Рукой слепого
Дяди.
Но самозваное бельмо,
Как это часто было,
Мы принимаем за само
Высокое
Светило.
И по бельму
Бельмово
Мы
Сверяем стрелки
Утром.
А в полдень
От бельмовой тьмы
Нам делается
Дурно.
Но лишь
отдышимся —
Уже
Всё повторяем снова.
Бельмо в глазу.
Бельмо в душе.
Бельмит
Бельмо
Бельмово.
Кому
Так весело живётся?
Кому
Вольготно на Руси?
Вопрос такой
Не задаётся.
Когда ж по глупости
Спросил
Или осмелился
Подумать,
То, знай,
Тебе уже труба.
И ты матёрый враг
По сумме
Крамольных слов
И форме лба.
Ведь нам живётся,
Как поётся.
А мы поём
Всё веселей.
А, значит, нам
Так и живётся
На нашей
Песенной
Земле.
И наших песен
Интересней
Нет.
Наши песни
Всё о том,
Как флагам
Наших Новых Пресен
Уютно
В небе голубом.
И как течёт
В начале мая
По шумным улицам
Поток,
И как всё чаще
Примеряет
Россия
Траурный платок.
А может ли
Такое быть,
Что, как известно,
Быть
Не может?
Зато мешая
Просто жить,
С экрана
Корчит
Рожи.
А может ли
Случиться то,
Что даже в голову
Не лезет.
Но обжигает
Грудь, зато,
Калёное железо?
А может ли
Случиться так,
Что без ножа
Возьмут зарежут,
Дадут отраву
Натощак
И заберут
Надежду?
А может надо
Знать и честь
И принять сумрак
Благодарно?
Всё у природы
Есть, как есть,
Погоды
Нет
Базарной.
Читать дальше
