Андрей Ардашев - НАМ ШЕПЧУТ АНГЕЛЫ. Поэтический сборник

Для её каприз сезонов нет.

Громкий хор лягушек на болоте,

Серость, дождь, и хочется в постель.

Тычется в окно промокший шмель…

Снова спор в избушке о работе.

Значит, разобрал охочих хмель.

Ветер, в сопках ищущий кого-то,

Медленно кустами зашуршит…

Это ни рыбалка, ни охота —

Просто летний отдых для души.

Яркий свет лучами льётся

на застывшее село!

Свет холодный, словно Солнце

Богу душу отдало.

В январе скучна глубинка.

Вымерзает вширь и ввысь.

В стойлах мается скотинка -

негде живности пастись!

Кочет-флюгер кантри-прозу

квохчет скрипом со стрехи,

и хохочут над морозом

забияки-петухи.

Дремлют пухлые сугробы

вдоль небуженных дорог.

Как собраться с духом, чтобы

выйти в стужу – за порог?

Мерно ходики листают

сны портретов со стены…

И, наверное, мечтают

о пришествии весны.

Ждут, когда с душою Солнца

Бог закончит разговор,

И она с теплом вернётся

Даже в самый дальний двор.

Вот и весна почти уже пришла.

Я лишь вчера отметил блеск капели.

А нынче хором котики запели.

И значит – всё! К теплу идут дела…

Спасибо – ежегодной карусели!

Весна приносит радостный сюрприз.

В Приморье снова Вербная неделя!

На сердце льётся солнца лёгкий бриз,

Цветёт багульник нежностью апреля.

Меж робких трав блестит живой ручей.

Его запев разучивают птицы.

Он – голос божий. Более – ничей!

В оврагах ищет путь к Страстной седмице.

Спасибо – Небу, ночи, тишине

за мыслей и минут неторопливость!

За безмятежность – божескую милость…

За женщину, прильнувшую во сне

щекой к плечу! За то, что не приснилась,

а наяву живёт любовь во мне!

Молю впотьмах и в радости светил:

пусть та, что придаёт тепла и сил,

живёт любима детками своими!

Я с нею близость счастья ощутил!

Пусть женщина моя меня обнимет!

Спасибо – Небу! Я её достоин!

Дай, Бог, идти дорогою одной,

хоть всеми почитаемым героем,

хоть бедным и растерянным изгоем,

по жизни с этой женщиной родной.

А если я, упившись воли в прах,

хранимый ею погашу очаг —

продам за соблазнительные груди

и захлебнусь в дешёвых пустяках,

пусть женщина моя меня забудет.

Уверен: окажись я там, где страшно,

и верно (с аккуратностью домашней)

меня дождётся женщина моя!

А упаду и не смогу подняться,

пусть женщина моя простит меня!

В тиши безлюдной или перед строем,

в родных или неведомых краях,

в последний миг у изголовья стоя,

пусть женщина лицо мое укроет…

Без сожаленья, что она моя.

Она мне дарит будней красоту,

смирение и гордость не тая…

Пусть, возводя обыденность в мечту,

где нежность чувств воплощена в быту,

счастливой будет женщина моя!!!

Кто-то на свои скупает земли,

кто-то тряпки запасает впрок…

А поэт, как смертный – ни пророк,

помня, что не вечен в самом деле,

для любимой не жалеет строк.

Муза поэта – Ирина Ардашева

Стылый густой туман

луг укрывает… Молча

он, как седой шаман

ворожит, изгоняя порчу

ночи… А та не хочет

отступать за тихий лиман.

Так и моя душа —

устье переживаний…

Маясь, но не греша…

Аскетичных воспоминаний

не отпустит во тьму желаний,

аллергично – едва дыша!

Мне без тебя – тоска.

Ария какофоний

режет слух, как шум кабака…

Если не ощущает рука

вожделенной твоей ладони,

обогревшей пальцы слегка.

Утренний сонный бред

холодит – обостряет чувство

одиночества, если нет

дома той, что дарует свет,

и способна хандру и буйство

теплотой заместить в ответ.

Только с тобой одной

оживаю душой и телом!

Словно этот туман густой

караулил меня так смело,

а растаял перед тобой!

Может, не в этом дело?!

Остаюсь, как был молодой,

я в тебя влюбленным всецело!

С умилением вновь смотрю

На тебя… Любуюсь украдкой.

Мне – не князю и не царю

Ты ниспослана, как загадка.