Максим Пешкин - Потоки

Я зачем-то лежу на полу,
представляя, что паркет это трава,
а я – грустная обезьяна на глазах
у равнодушных зевак
вот я на площади с фонтаном —
и я рассыпаюсь брызгами его воды —
грязной от тел человеческих —
и одна из толп подметает меня в трамвай
в гостинице со стенами
из заплесневелого дырявого сыра
я вдруг понимаю, что стихи
лишь куча слов, с которыми
не жалко расстаться,
все остальные – слова, которые никому не нужны —
и ветер слабоумно бьётся о кирпичи ночи напролет

я никого здесь не знаю,
как не знал никого и там,
поэтому все чаще предложения
начинаются с «я» —
«я» бросаю ведра в пустой колодец
и достаю оттуда кости и куски старых газет,
пока мимо на велосипедах
в длинных юбках
проезжают девушки,
похожие на девушек —
на черных пустотах окон лежат красные ставни,
вечернее небо тоже краснеет,
как будто индеец снимает кожу с лысой головы
бледнолицего,
Господь помилуй их обоих

Буковски, кажется, сказал,
что в нищих районах
всегда слышна соседская музыка,
и с ним тут не поспоришь
не только потому, что он мертв,
dont try
по вечерам я слышу
всю нищету этих мест,
всю бедность духом и деньгами,
но все это вселяет странную надежду
и веру в то, что где-то существует такое же
отребье поэтической природы,
которое могло бы меня понять —
и кажется, что где-то по левую руку от дел насущных
течет желеобразно временной поток,
в котором обитают запертые души,
сместившие во времени себя,
за что и были биты уродством дней

вид уличного дерьма по утру
убивает надежду тихой сапой —
по улицам ползет безликий слизень,
в толпе которого – ни одного поэта —
каким-то странным зрением
обратной стороны луны зрачков
я вижу, как черствеет молодость —