Олег Юрченко - Судьба играет человеком

И тот, кто он их сочетает
Эти в себе тут вещи две,
Тот иногда и пропадает…
Только не знаем точно – где.

Вновь предстают они, картины, —
Одна ужаснее другой:
Кого не знал я и в помине,
Вдруг появился предо мной.

Демон, гигантского он роста,
Под шлемом чёрным голова,
В две стороны от неё просто,
Торчат с зазубриной рога.

Такого я нигде не видел —
Ни в нашем и ни в их кино,
Трусом назвав, меня б обидел
Тот, знает кто меня давно.

Но предо мной эта картина
Уже не первый день стоит…
Вопрос лишь в том, её прислал кто,
О чём она мне говорит?

Это какой-то новый образ
Мира здесь нового сего,
Где человека жизнь, как волос:
Бритвою чирк – и нет её?

А если тут ещё к тому же,
Подбросив вверх, на рог поймать —
Её, жизнь эту, изнутри всю,
Да и снаружи не узнать.

Субъектов жизни очень много.
Их всех не просчитать никак.
Мы б их увидеть всех хотели,
Но сделать то не знаем как?

Нам не понять, они живут чем,
Хотя нам кажется порой,
Что они тоже все такие ж,
Как мы в общеньи меж собой.

Однако это всё неверно —
У них у каждого мир свой,
Куда никак нам не прорваться,
Как хочется того порой.

И каждый он, субъект, – загадка,
И каждая – это тот мир,
В который хочется прорваться,
Чтобы устроить там свой пир.

Тот пир, в котором мы все также
Жили бы жизнью той своей,
Той, завершится что печально
Тут, может, на исходе дней.

Она стать может и прочтеньем
Всех тайн, что были под замком,
Субъектов всех тут нашей жизни,
О чём узнаем мы потом.

Хотел бы знать, какой день в жизни
Был самым светлым у меня?
Но прежде знать хочу я всё же,
В чём она, радость бытия?

Не в том ли, что горят закаты
И лихо вертится Земля,
И лет бегущих перекаты
Нас кувыркают почём зря?

Себя мы времени вверяем
И ждём, когда оно нам даст,
Из того, дать что обещало,
И стимул к жизни вновь придаст.

Тогда, действительно, всё светлым
Здесь в мире станет вокруг нас,
И мы себя узнаем в этом
Спектакле, сыгранном про нас.

В нём наша жихнь вся прокрутилась,
Вся прокрутилась, и не раз:
Ничто в ней тут не изменилось —
Одно и то же каждый раз.

Взмолиться хочется порою:
За что нас мучает она?
Здесь наша жизнь на квадроцикле,
Чья скорость есть уже вина.

Остановилась б на мгновенье,
Чтобы успел я осознать,
Что просто жить – уже везенье.
И это следует нам знать!

Каким я мир здесь этот вижу,
Таким и будет пусть во мне…
Не первый год его мотыжу
И днём, и ночью, и вообще.

Ничем его я не засеял,
Хотя Господь мне предлагал,
Писаньям всем, что есть, поверить
И укротить в себе оскал…

Оскал звериного начала,
Что в центре здесь сидит всего,
О чём природа тут молчала,
Будто то дело не её.

Мол, тут другой… Он всё напутал,
Когда её, жизнь, раздавал.
Она не в те попала руки,
За что он сам и пострадал.

И то, что здесь сейчас имеем,
Не знаем, как сюда пришло,
В мир, этот наш тут с вами общий,
Где рядом тут Добро и Зло.

Между собой не разлучить их —
Они, как пара двух сапог,
Жить друг без друга здесь не могут…
И кто их разлучить бы смог?

Кто-то играет человеком,
А человек – он на трубе…
Трубит все дни он и все ночи,
О чём не рассказать тебе.

Сегодня он – король вселенский!
А завтра он уже ничто —
Здесь просто ползает, лишённый
Всего, что было у него.

И кто ему такой подбросил
Коварный жребий, не сказать:
Просто он здесь субъект вселенский,
Себя что должен показать.

А показать с какого боку —
Это судьбе здесь всё равно,
Лишь бы тщеславие потешить
Ей в жизни этой здесь своё.

«Я, мол, заранее всё знала,
Куда кому надо шагать,
И свои знанья оправдала
Тем, что смогла их предсказать.

Весь предсказать здесь ход событий,
Куда он будет вовлечён,
Мой человек, судьбою сытый,
Со всех предсказанных сторон.