Михаил Бурнашев - 99 месяцев боли. Стихи

Кто почерк свой тренировал —
Тому легко писать красиво,
А я гулял, в футбол играл —
Теперь пишу не ровно, криво.

Ах, где усидчивость была,
Когда нуждался в ней я очень?
Ушла, исчезла, уплыла,
Шаталась где-то дни и ночи.

Но столько времени прошло,
Теперь я понял, что не важно
Как по листу перо пошло,
А важен смысл буквы каждой.

Под шелест листьев на ветру,
Под скрип качающихся сосен.
Иду сквозь поля черноту,
А вслед за мной шагает осень.

Снежинка, падая с небес,
Погибнет лишь земли коснувшись.
И смысла нет как будто здесь..
Ах.. как кружилась, чуть согнувшись…

Когда я создаю что-то своё —
Я получаю эстетическую радость,
Но каждый раз найдётся, ё-моё,
Такой, который скажет: «что за гадость!?»

Встречая в жизни каждый свой рассвет,
Глаза от сна неспешно потирая-
Беру на этот день входной билет.
Счастливый или нет – увы не знаю.

Вдыхая дым костров осенних —
Любуюсь леса красотой.
Ковёр, из листиков последних,
Покроет скоро снег густой.

Переплыви хоть сто морей,
Преодолей всех гор преграды —
Не стать от этого мудрей,
Но попытаться всё же надо.

Снаружи белые всегда,
Обычно ласковые даже,
Но вставишь «нет», где было «да» —
Утонешь в реках чёрной сажи.

Я вспоминал кино из детства,
Обширный спектр передач.
От всех проблем к экрану бегство,
Где нет житейских неудач.

Запомнился Супонев, Листьев
Программы «Тема», «Звёздный час».
Рождались правильные мысли
В те дни у каждого из нас.

«Что? Где? Когда?» вёл Ворошилов,
Рекламы не было совсем.
А передачи про дебилов
Не интересны были всем.

Тогда синоним слова вечность
Был «Санта Барбара» фильмец.
Про ложь, обман и бессердечность
Потом закрыли наконец.

Сейчас ТВ – помоев куча,
Там больше нечего смотреть.
Как чёрная большая туча
Мешает Млечный Путь воззреть.

Чужие люди проживают
Чужие жизни, не свои.
Друг друга вроде бы и знают,
Жилплощадь делят на двоих.

Глаза в глаза давно не смотрят-
Умело прячут «в телефон»,
Он – матерится, воздух портит,
Она – с кредитом на айфон.

По пятницами гулять, движуха —
Неделю ждали выходной.
В субботу стирка, бытовуха.
Ведь жизнь у всех была такой.

Чужие люди проживают
Чужие жизни, не свои.
Друг друга вроде бы и знают,
Как много вас, людей таких.

Стоим на взлётной полосе
В предвосхищении полёта.
Трава зелёная в росе,
Сказать как будто хочет что-то.

Работы двигателей шум
Заставил перестать общаться,
Одним кошмар идёт на ум,
Другим наскучило бояться.

У стюардессы леденец
Беру в раздумьях печальных —
Движение видим наконец
В иллюминаторах овальных.

Люблю говяжий доширак
Смешать с кипящею водицей.
Не с голодухи – просто так.
Куда там гамбургеру, пицце…

Какой чудесный внешний вид
Тут вкус усилен глутаматом.
La’ Pasta, Макфа – без обид,
Он просто манит ароматом.

Быть может скажут «нищий лох»,
Всплакнут другие поневоле.
Мол тут горох давно засох
И мясо шариками сои…

Но вилка крутится в руке,
Лапшу мотая постепенно.
Ещё бы свёклу в чесноке
Вот это было бы отменно.

Метель за окнами метёт,
Я за столом сижу скучаю.
Горячий ужин дома ждёт,
Конфеты с пряниками к чаю.

Сейчас бы мчаться через лес
Коньком на лыжах ранним утром
Кричать всем встречным «Барэф зес!»
Давно знакомы с ними будто.

Всё ближе этот новый год,
Всё ближе двадцать восемнадцать.
Никто не знает что нас ждёт,
Продолжим так же мощью бряцать?

Следить за тем кто что купил,
Кто что писал, кому, откуда?
Садить за то что фильм «залил»,
А не за то что ты паскуда?